ME PREGUNTO

Me pregunto si sumar y seguir,
si vender cara la piel o plantarme,
hasta aquí he llegado,
una pica en Flandes.

Me pregunto si los murmullos del agua
se renuevan o viajan con ella,
si necesito maletas repletas
de lo que no me hará feliz.
De ser así, no buscaría.

Me pregunto si el calendario
lleva a alguna parte,
me motiva más el impulso,
libre e impredecible,
el vértigo de la emoción,
de lo inesperado.

Me pregunto si todo lo que necesito
no es una piel a la que llamar Ítaca.

LA POESÍA

La poesía nos acude en la tristeza,
de nosotros depende sugerirle la alegría,
que nos resucite,
que nos rescate del pozo
en el que periódicamente coincidimos.
La poesía no nos trae la tristeza,
la encontramos en ella.

La poesía no es tristeza,
es recurso.
La poesía no es llanto,
es brisa.
La poesía no es llaga,
es seda.
La poesía no es pesadilla,
es sueño.
La poesía no es síntoma,
es terapia.
La poesía no es dolor,
es abrazo.
La poesía no es espina,
es clavo ardiendo.

Y siempre nos acude al llorar.
Es auxilio, una mano en la oscuridad.

BUSCAR

Vengo de un lugar que es el olvido,
me encuentro en un presente que quiero abandonar.
No quiero planear un futuro, lo quiero encontrar.
¿Acaso vivir no es buscar?

AUNQUE LOS PECES SE BURLEN DE MI

Quiero atrapar la calma en la que me envuelve tu mirada,
como la del viaje de hojas en aguas tranquilas,
como la del éxodo de las dunas en los desiertos,
como la del deslizar de las gotas en los cristales,
como la de la caída de los copos de nieve en ausencia de viento.

Quiero irme a vivir a una hoja flotando en el agua de un estanque.
Nada puede parecerse más al mundo que creas cuando me miras.
Aunque los peces se burlen de mí.