PRIMAVERA EN NOVIEMBRE

CUANDO UN AMOR MUERE

2010-02-01T22:27:00.001+01:00

Alguien quemó antiguas cartas
y el humo hizo ascender promesas de amor,
alientos de vida.

Y cuando todo ello llegó a los dioses
no pudieron evitar cruzarse miradas acusatorias.
Bajaron la vista por el peso de la vergüenza.

MALETAS SIN FACTURAR

2010-01-25T10:48:00.001+01:00

Algo aprenderá el viento a fuerza de dar vueltas.
Algo llorarán los faros a fuerza de ver aves exhaustas.
Algo purgarán los espejos a fuerza de vender mentiras a mano cambiada.
¿Qué traman entre el asfalto y el sol que inventan charcos que nunca pisas?

Tengo maletas sin facturar para cuando advierta un destino
que no fluctúe entre la tristeza y la mentira.

Tengo impulsos reservados para cuando cese el indecente aguacero
de estaciones homogéneas que instauran un calendario sin altibajos.
¿Dónde venden billetes para la sorpresa?
¿Dónde está el campo de batalla entre la gloria y el infortunio?
Dime dónde se encuentra el cabo para abandonar esta balsa de aceite
y virar hacia mar abierto.

Algo me contó la estatua del parque
acerca de la belleza rodeada de rutina.
Y no me gustó.

OGIGIA

2010-01-18T19:56:00.001+01:00

Siento que llevo toda la vida en Ogigia
sin poder partir
llorando cara al horizonte
rechazando algo por lo que muchos matarían.

Siento que llevo años zarandeado por la furia del mar
a merced de los hados
penando
sin saber bien por qué.

Ruego por poder alcanzar mi destino
aún a costa de arribar como mendigo
aún sin saber si éste me espera.

AHORA

2010-01-11T11:32:00.002+01:00

¿Y me preguntas qué voy a hacer ahora?
Ahora ya ha pasado,
me lo perdí por esperar al futuro
porque el futuro nunca llega
siempre es mañana
y por él dejamos pasar ahora.

Se oxidan las balas de guardarlas.
¿Cuántos ahoras nos ha matado mañana?
¿Cuántas veces nos quedamos en el zaguán?

Mañana nos embauca para no dejarnos vivir
para no dejarnos ser felices.
Cada ahora se nos presenta mañana
ufano
para embaucarnos
y nos limita.

El horizonte nos impide ver
la punta de nuestros zapatos,
lo inmediato,
el deseo,
los sueños entre los dedos,
la vida real.

PRESENTACIÓN

2009-12-21T11:03:00.000+01:00

Tengo una incertidumbre que me enseña cada día,
tengo un pájaro en la cabeza
a días charlatán, a días mudo,
tengo una carta que nunca escribí
y una respuesta que jamás recibí,
tengo una colección de lágrimas
que es un álbum de fotos.

Tengo un valor y es lo que puedo hacer por ti,
tengo un ansia de buscar que pende de un hilo,
tengo un soñar que es un barco a la deriva
en lucha con las tempestades,
tengo un pronto que cada vez tarda más,
cosas de la edad.

Tengo un espejo al que no presto atención
y una nube que da al mundo.
Tengo una foto en papel mojado que es un oasis,
tengo un avión de papel en el que me gustaría viajar
como en tantos versos absurdos,
tengo una tentación pero no pienso mirar atrás,
tengo una luciérnaga que nunca alcanzo y me incita a seguir,
tengo el convencimiento de que no existe el Edén,
de ser así, ya lo habríamos jodido.

Tengo desprecios que repartir
y gestos que agradecer,
tengo miradas imborrables y puñales olvidados.
Tengo un instinto bandido y una reflexión cobarde,
tengo un final anunciado al que me acerco cada día,
tengo un nudo en la garganta que dejó una traición,
tengo un mapa arrugado que no consigo interpretar,
tengo un sentir inadaptado a este escenario hipócrita.

Tengo un frío que solucionar y una sed que combatir,
tengo cenizas que fueron proyectos
y alguna isla que buscar,
tengo tiempo perdido que dejé por los bares,
tengo dos bolsillos rotos y una piel acostumbrada a perder,
tengo un tacto guardado en la memoria
y una manzana que quiero compartir,
tengo vías muertas de las que huí
y algún tren pendiente de abordar.

Tengo un ayer que me pisa los talones
y un mañana que se hace esperar,
tengo dudas enquistadas, versos fallidos
y alguna timidez vencida.
Me queda alguna idea que vale la pena
y alguna herida que rezuma pasado,
tengo un corazón fatigado que no late, grita,
y una sangre que no circula, empuja.

Tengo una bala en la recámara para madrugadas de melancolía,
tengo una sonrisa asimétrica por una dura batalla
que me llevó al otro lado del que volví descolocado,
tengo una palabra que es cuestión de fe
y muchos silencios que son la expresión del miedo.

Tengo una necesidad imprescindible:
mantener la creencia de que existe una isla,
en este maldito mar, en la que naufragar.
Aunque sea mentira.

NO HAY DÓNDE HUIR

2009-12-14T19:12:00.001+01:00

Sientes pasos tras de ti,
te vuelves y a nadie ves,
pero sabes que está ahí
sin nada más que hacer
ni nada que perder.

Siempre está ahí,
cada día, cada noche,
en tu casa y en la calle,
quiere ajustar cuentas,
reclamar su parte.

El día más inesperado
tendrás que aceptar
que por siempre no se puede huir.
Sabes que el plazo se acaba
y, que antes o después,
lo tendrás que aceptar.

Te persigue y no lo puedes esquivar.
Te va a reclamar lo que le pertenece
y te empeñas en negar.
Quiere ajustar cuentas,
reclama su parte.

Detente y recapacita,
no lo puedes engañar,
antes o después lo tienes que afrontar
y tu deuda le tienes que pagar.

No te empeñes,
no lo puedes esquivar,
a tu corazón no lo puedes evitar,
viaja contigo.

Oyes sus voces
y no le quieres escuchar,
pero donde tú vayas él irá
y, quieras o no,
le tendrás que escuchar.

No se puede vivir
de espaldas a uno mismo.
No se puede huir
de lo que forma parte de ti.

Cerrar los ojos no es escapar.
No hay dónde huir.

CADA MAÑANA

2009-12-07T16:27:00.000+01:00

La vida es una ola cada mañana
y tus dedos son su espuma.
marea alta cuando me abrazas
y marea baja cuando te marchas.

Tus huellas quedan en mi piel tras cada ola
y permanecen hasta la próxima luna.
me alimento de lo que tu ola deja tras de sí,
sobre mi piel que es arena.

Siempre tus huellas en mi piel,
posos de tu oleaje,
cuando me abrazas
y cuando te retiras.

La vida es una ola cada mañana
cuando tus ojos despiertan ante mi.

ECHARTE DE MENOS

2009-11-30T13:34:00.000+01:00

He dejado algunos pecados atrás,
unos por veniales y otros absueltos
por el sacerdote del tiempo.
He arrancado de mi pecho flores obstinadas
que agonizaban y malvendían simientes
a vendavales intemporales,
y, lo más importante,
he limpiado la marea negra que enviaste a mi playa.

Fue bonito intentarte
a pesar de que pagaste con mentiras
todas mis verdades.
Quería sentarme a tu lado
a contar las dudas multiformes de la luna.
No me quedó nada en las entrañas,
todo lo vendí por ahí,
a un dios, al otro, al diablo…
todo por quererte conseguir.
Si no te fías de tu espejo,
¿quién va a ser tu reflejo?

Llévate tus marejadas
y tus flores deshojadas.
No voy a echarte de menos

AGUA

2009-11-23T19:17:00.002+01:00

Agua.
El amor.
El amor es como el agua.
Nunca se sabe cuando se va a secar
ni dónde y cuando
va a precipitar
y te va a empapar.
Se abre paso, siempre.
No se puede evitar
que encuentre un resquicio
por el que fluir.

Nos puede refrescar
o nos puede arrollar.
Nos puede dar la vida
o nos puede ahogar.
Nos puede calentar
o nos puede helar.
Difícil de gestionar.

El agua,
el amor,
No se debe forzar
ni se debe frenar

QUERER A MORIR

2009-11-16T11:29:00.000+01:00

A pesar de que la cordura aprieta,
el pasado reprime
y el buen juicio cohíbe las alas,
quiero querer a morir sin morir de querer.
Quiero arriesgar mi serenidad,
quiero jugar al rojo,
quiero buscar el amor,
quiero volar.

La razón es miedo
y el miedo la fuerza de la gravedad
que me impide volar,
que me ancla a la soledad.

A pesar de que la cordura aprieta
quiero querer a morir sin morir de querer
¿Es tan extraño este impulso temerario?
No hay que ser un héroe para querer querer,
hay que ser tu propio enemigo
para no osar romper la gravedad,
la fuerza centrípeta de la memoria cainita.

A pesar de que la cordura aprieta
quiero querer a morir sin morir de querer.

¿CON QUÉ SUEÑAS AHORA?

2009-11-09T20:50:00.001+01:00

Hoy te vi cruzar el parque,
no te abandona tu aire despistado,
¿con qué sueñas ahora?

No queda nada de aquellos paisajes
que dejábamos de sobra,
tan sólo alguna de aquellas olas
que encerramos en papel
y que no tributaron su espuma.

Yo conservo aquel cuaderno
que intercambiábamos en el autobús,
cuando no creíamos en flores mudas.
Sabes que te juré
que nunca olvidaría aquel poema de octubre
que se nos fue de las manos.
¿Con qué sueñas ahora?

Yo sigo descalzo sobre el alambre,
caminando en círculos.
Sí, lo se,
ya me dijiste que eso es imposible,
pero es que ni siquiera recuerdo con claridad
de dónde vengo pero se que huyo.
¿Necesito saber más?

Se ha cumplido todo aquello que auguraste:
que la luna siempre avisa de los cambios
y el sol, a veces, desinfecta la tristeza,
que escuchamos canciones de amor
que parece nos han robado,
que en el fondo de un vaso no hay brújulas
y, sobre todo,
que los relojes ya no desangran impaciencia.
¿Quién nos iba a decir que llegaría tan pronto?
¿Con qué sueñas ahora?

Arranqué una hoja de aquel cuaderno
y la pegué en la pared de mi habitación.
Aquella en la que me escribiste una mentira
que me hiciste jurar,
al verme dudar, que creería:
que no somos perdedores, que somos ilusos.
Los perdedores buscan el empate,
los ilusos creemos en la victoria.
¿Con qué sueñas ahora?

LUCES DEL PUERTO

2009-11-02T23:06:00.000+01:00

Luces del puerto,
¿cuántos amores habéis despedido
y cuántos sueños recibido?
¿Cuántas lágrimas calláis
y cuántas espaldas alumbráis?

Luces del puerto
que salváis la vida de aves perdidas
y de almas heridas.
Luces del puerto,
princesas cautivas que dais salvación
en la niebla que ahoga gargantas
con sus húmedas garras de desesperanza,
¡tantas cosas podríais contar!

Luces del puerto que nos vieron reencontrarnos.
Luces del puerto fueron unos ojos.
Aquella luz…

CANTAR

2009-10-26T16:13:00.000+01:00

Vuelven a cantar los pájaros
tanto tiempo callados, asustados,
retirados a lo más profundo de mi pecho,
ese bosque helado.
Y es por tus manos.

Vuelven a cantar los manantiales
que secó el fracaso
rindiendo pura vida,
refrescando cauces baldíos,
agrietados, piel cuarteada.
Y es por tus ojos.

Vuelven a cantar la olas
que daban vida a mi playa,
olas que retrocedieron
y se negaron a volver a mi arena ácida.
Y es por tu reír.

Vuelven a cantar mi risa, mis ojos,
mi alma y mis pasos.
Hasta el alba me es música.
Y es por tu despertar.

ABRAZAR LAS OLAS

2009-10-19T12:24:00.000+02:00

El corazón es una playa
a la que las olas no acuden,
hay que salir a buscarlas,
adentrarse en su océano,
a veces, sin hacer pie.

Esto me lo enseñaron los despistes,
las dudas
y los trenes que pasaron de largo en mi estación.
Si no abrazas las olas te pasan de largo,
te traspasan,
y no es seguro que retornen.

Sentarse en la arena a esperar
es dormirse en la estación.

EXISTO

2009-10-13T17:39:00.002+02:00

No existo por mi mismo,
no soy carne.
Existo si piensas en mi.
Soy mis argumentos,
mis carencias,
mis búsquedas,
mis compromisos,
mi hogar.

Soy un muñeco,
un tren guiado
por los raíles de mi soñar
que no me dejan parar,
detenerme, rendirme,
conformarme con cualquier estación.
Estoy obligado.

Sueño y no me puedo rendir.
Soñar es ser y razón para seguir.
Existo por el impulso que me das,
el que sueño cada noche
cuando me inventas,
porque cuando me pides
me inventas,
cuando me inventas soy,
existo.

EL AMOR

2009-10-05T11:25:00.002+02:00

El amor es desear volver a casa,
además de oír, escuchar,
además de ver, mirar.

El amor es bastar un abrazo,
comprar flores un lunes cualquiera,
recordar sin calendario,
agenda ni horario,
adoptar otros sueños
y beber de otras fuentes.

No dar por supuesto que amas, decirlo.
No tener adjetivos ni adverbios para explicar
lo que tan adentro arde.
Sentir eternas las horas de ausencia
y como relámpagos las de presencia.

¿Por qué, a veces, las cosas más sencillas son tan complicadas?
EL amor es, sencillamente, desear volver a casa.

EL DESAMOR

2009-09-28T16:24:00.000+02:00

El desamor es un recuerdo que no perece.
Permanece, rastro imborrable,
pasos que dejamos por doquier.
Las butacas del cine,
cada verso que compartimos
y cada mapa que trazamos,
los ángeles que nos guiaron
y los demonios que nos vencieron,
gigantes y molinos.
Aquellos portales y aquellos lunes
tras domingos de promesas e ilusiones.

Hablan los bancos del parque
y recuerdan lo que nos dijimos
con tantos silencios.
Todo está en el aire y en las postales
y escrito en los corazones que son papel.

En el olvido testarudo que no se resigna y siempre regresa
como un ave que cumple su ritual, su destino,
su instintiva esclavitud, su cíclico insistir.
Y vuelve, imborrable, maldito.
Es una campana de repicar tirano,
un rastreador implacable imposible de despistar.

Sólo hay una posibilidad:
Abel responde a Caín,
el amor mata al desamor.

SU MELODÍA (SARA II PARTE)

2009-09-21T10:44:00.001+02:00

La banda sonora de su caminar era la melodía de su melancolía. Siempre a la sombra de su propia nube a la que confundía con protección. Nada a la improvisación. No quería comprender que es mejor soñar que mal enmendar frustraciones obstinadas para ir penando por el calendario sin altibajos, sin nubes ni soles, sin alma, pues la vio rendirse y no la socorrió. Le prohibió a su espejo devolverle sonrisas y decidió que cada año a venir serían 52 semanas de pasión y corona de espinas, escapando de cada ola que la luna le enviase. Prediqué en el desierto que es su corazón y me fajé en una batalla que estaba perdida. No crecen flores en el glaciar como no corre la brisa en el laberinto. Llegué pidiéndole que me susurrase algo más que la melodía de su melancolía y me fui diciéndole que se quedase con lo que nos negó, que yo ya gané al aprender lo que necesito.

Y allí volvió. A su bosque inanimado de árboles quemados, a su álbum de fotos que son crisantemos, a su cielo de nubes amoricidas, a su sótano de latidos cautivos, a su palpitar de campanario en funeral.

A la nada. A su melodía.

DÉJAME PREGUNTARTE

2009-09-14T18:57:00.000+02:00

Déjame preguntarte cómo haremos conjugar
tu roto mirar y mi perenne llorar
superando nuestro pasado,
camposanto de fracasos,
y acertamos a inventar un bosque
con tus cenizas y mis añicos.
Navegando sin timón, a la deriva,
que es como mejor se sueña,
sin que nos den consejos,
que no puedo con eso,
para cuando encalle en el coral de tu colchón
y hagas el aliño con tu veneno
y mis sueños de niño.

Déjame preguntarte cómo vas a romper
mis escudos de hormigón armado
con mis penas y los palos que me han dado
y ese miedo que llevo dentro,
que hasta corroe los huesos,
sin bailarle el agua a este pobre corazón
enterrado bajo paladas de desamor,
doctorado en soledades
y en prospectar cada nube
que surca el techo de mi habitación.

Déjame preguntarte cómo vas a callar
a mis cicatrices que son memoria,
a ventilar este corazón desordenado y enmohecido,
a jugar mi partida,
pues se me acabaron las fichas
y los dados inciertos
cuando acabé achicando lágrimas
para que no se hunda la barca.

Déjame decirte que si tanto escollo
no desanima tu corazón,
puedes conseguir que el mío
llegue a quererte, si es preciso,
hasta morir exprimiendo tus labios
bajo la diaria lluvia de balas.

CERCA DEL SUELO

2009-09-07T10:41:00.002+02:00

No soy un héroe,
búscame más cerca del suelo,
entre el acierto y el error,
entre la virtud y el pecado,
lo dulce y lo salado,
el desear y el temer.

No soy un héroe, no soy azul,
un hombre cualquiera,
solamente soy yo.

Soy todo lo que me ha pasado
y lo que quiero hacer por ti.
Virutas de sueños en las uñas,
jirones de besos en los labios,
la piel de mis pies en el camino,
de correr descalzo
-tantas ganas de partir que me olvidé los zapatos-

Intentando no hacer ruido,
silencioso como la nieve sobre el agua.
¿Has visto cómo caen los copos en el agua?
Envidiable fusión, metáfora del amor.

Mirando bajo las alfombras,
por si tengo algún sentir olvidado
de alguna noche acabada por el sol
que ciega los ojos fatigados
y dudando del portal.
¿Dónde están esos amores?

Ahora recuerdo que aquellos se los llevó
el agua de la ducha,
no pasaron de la piel, no eran del corazón.
Soy como una postal,
no oculto el mensaje ni el remite
pero me falta dirección.
Me queda una línea por escribir.

UN FINAL

2009-08-31T22:46:00.001+02:00

Este carrusel infame
en que hemos convertido el mundo
acumula millones de almas
en las riberas del Aqueronte
esperando un tránsito que se les niega
por su condición de insepultos de la derrota.

Maldito balsero imperturbable,
¿a qué esperas?
Un ramalazo de piedad,
un destino, el que sea.
Pero un final.

¿CÓMO CREER?

2009-08-24T11:24:00.001+02:00

¿Cómo creer tantas promesas si no hay dedos para tantas llagas?
¿Cómo perseguir tantos señuelos si no hay perros para tantos rastros?
¿Cómo denunciar tanta injusticia si no hay versos para tanto llanto?
¿Cómo empezar de nuevo si no hay piel para más huellas?
¿Cómo añorar el alba si sólo trae crisantemos?
¿Cómo encontrar un sentido a tanta sinrazón?

Y aún así,
¿cómo creer en cadenas si mi alma escapa en cada verso?

OTRA HOJA EMPAPADA

2009-08-15T20:27:00.003+02:00

¿Y luego me pides que crea en ti?
El manual de los consuelos nos lo sabemos de memoria
pero a mi cada vez se me empapan más sus hojas
y cuando veo el desgarro que ha dejado tu llamada
la reflexión se me contamina
y la despensa de la mierda que va quedando en el paisaje
se me está llenando
y es que las cosas que no se comprenden envenenan
y ahora mismo mi sangre es puto ácido.

Tú sigue pidiendo
que aquí abajo ya veremos hasta cuándo te miramos a la cara
con lo que te llevas y nos dejas.

PD: hasta la vista Maricruz y gracias, siempre.

CONJUGACIÓN

2009-08-10T09:48:00.002+02:00

Resistí,
a tu recuerdo he conseguido sobrevivir.
Ya no pienso que este será un buen día cuando pase
y me siento tranquilo con lo muchísimo que ya no te quiero.

Mi corazón es una habitación desordenada
en la que no se donde guardé tu recuerdo.
Mi piel no es una prisión
para los sueños de mi corazón,
mientras el tuyo llora
porque no puede volar.

Ya desperté a mis ojos y a mis labios
de la mentira que les contaron.
Ya persuadí a mi ilusión
de que se reserve para otra estación.
Dije a la arena de mi playa
que espere a otra ola sincera
y a mi piel que aguarde otro fuego verdadero.

Ahora se que lo nuestro fue presente equivocado
y hoy pretérito imperfecto.

TU RESPIRAR

2009-08-03T09:41:00.000+02:00

Y quizás volverán los ecos de los lamentos
por los pasos perdidos tras los sueños prohibidos.

Son cíclicos.

Pero, ¿qué puedo hacer si me amanece cada vez que sonríes,
si mi cielo se ilumina sólo con tus ojos
y mi corazón palpita sólo con tu tacto?
¿Cómo detener este soñar
si tu mirada me susurra que no debo abandonar?
¿A dónde ir si tus brazos son el único refugio
que alivia mi camino,
si tu vera es la posada a la que quiero llamar
para pedir caridad?

¿Cómo evitar que la vida se abra paso
en mi bosque de demonios emboscados y brasas muertas?
¿Cómo evitar la vida si sólo escucho ya el compás de tu respirar?

SENTARME A TU LADO

2009-07-27T10:47:00.001+02:00

De tanta sal se nos ha hecho escamas la piel,
de tanto correr se nos ha rezagado la sonrisa,
de tanto esperar se nos quejaron los labios.
Yo sólo quiero sentarme a tu lado.

De tanta luz se nos ha bajado la mirada,
de tanta cadena se nos ha acortado el paso.
Aunque parezca intrascendente,
yo sólo quiero sentarme a tu lado.

Nos contradijo tanto el amor
que nos hizo mudos,
se nos espesó tanto el aire
que se nos hizo prisión,
nos prometió tanto la primavera
que nos hizo cobardes.

Aunque parezca intrascendente,
yo sólo quiero sentarme a tu lado
a esperar a la luna,
se muestra desnuda.

PD: El primer verso me lo inspiró un poema de Milagros Morales. Es por ello, y por todo lo que me ha animado a escribir en los últimos tiempos, que le quiero dedicar este poema, o lo que diablos sea, a ella. De corazón, muchas gracias.

EL NOMBRE DE LAS COSAS

2009-07-20T19:37:00.000+02:00

Se apreciar en cada verso su razón de ser.
Se llama intuición, o corazón, no se.
Se buscar en cada verso una razón para seguir.
Se llama inconformismo, o infelicidad, no se.
Se encontrar en cada verso la vida de sus labios.
Se llama amor, o estupidez, no se.
Se ver en cada verso la pasión que lo engendró.
Se llama soñar, o delirar, no se.

Se que necesito cada verso, cada duda.
Se que necesito preguntarme,
tener claro que mientras siga buscando,
sin trenes de cercanías ni atajos, con el viento,
tendré el impulso de seguir, de palpitar.
De respirar a pleno pulmón y preguntarme.

SOBREVIVIR

2009-07-13T12:08:00.000+02:00

El desamor es el invierno,
la travesía del desierto,
el exilio en el silencio.

El amor es el trapecio,
vértigo de delirios sin red,
ganar o perder,
reír o llorar,
el filo de la navaja.
Es la búsqueda para la que hemos nacido,
lucha congénita.

Sí, da vértigo.
Como la belleza inmensa del mar.
de él surgió la vida.
El amor es la vida.
La vida…
No tenerlo es sobrevivir.

SIN MÁS

2009-07-06T13:10:00.000+02:00

Sin más brújula que el viento,
sin más mañana que luego,
sin más ayer que ahora,
sin más horizonte que unos ojos,
sin más reloj que mi respiración,
sin más patrón que el honor,
sin más ropaje que el rocío,
sin más prisa que esperar,
sin más motor que sentir,
sin más norte que una piel,
sin más venas que unos versos…

Si dejásemos por un instante de perseguir
y nos parásemos un momento a preguntarnos,
quizás descubriríamos, con sorpresa,
que arrastramos demasiado equipaje,
que consagramos nuestra vida a conseguir
lo que no nos hemos detenido a pensar si necesitamos.
Aunque nos lo han jurado.

MI PECERA VACANTE

2009-06-29T11:48:00.000+02:00

Quiero encontrar el sabor de un gajo de quimera
que no quiera ganar por estar, como una ramera.
Saber qué es ser feliz aunque sea un instante
y guardar ese momento en mi pecera vacante.

Limpiar el hollín de la mala combustión de las noches en vela,
el error de salir de los baches de aquella manera,
la mentira de someter al corazón a un coma inducido
y la estupidez de creer que negar los pasos dados es olvidar.

La rutina diaria de coincidir el punto de llegada con el de partida
repitiendo itinerario, días de circuito cerrado.
¡Menuda aventura!

Apenas unas gotas de un gajo de quimera
para guardarlas en mi pecera
y naden en ella mis sueños más desvalidos,
no por ello desahuciados.
Mis sueños de niño, de cuentos de amor,
de buenos y malos,
de héroes solitarios inadaptados a su suerte.

Apenas unas gotas de un gajo de quimera
con las que lavar la piel de mis fracasos
y mitigar la sed de mi luchar
para saber qué es ser feliz aunque sea un instante
y guardarlo en mi pecera vacante.

EL JARDÍN DE TU AUSENCIA

2009-06-22T17:06:00.000+02:00

Hay vientos que vienen para quedarse
y hay lunas a las que sorprende el día.
Nada es fugaz en el jardín de tu ausencia.
El agua se hizo silencio
y sólo escucho el insistir de mi corazón.
Hay una rosa que no desfallece
y un lecho que no quiebra el paso
entre el eco de tu risa adolescente que el dolor derrite.

En los bancos del jardín de tu ausencia
perviven grabados retales de mis versos que hiciste tuyos
y en ellos me siento cada mañana
al sol que desinfecta la tristeza.
La alegría que el destino nos prestó
se acuesta sobre la hierba
y reposa como el tacto que quedó estremeciendo mi piel.
Y así, tu sol y mi lluvia
se quedan a dormir en el jardín de tu ausencia
donde la memoria es calor que derrama rosas
y el paso del tiempo no riega crisantemos.

DEL LADO DEL VIENTO

2009-06-15T10:06:00.001+02:00

Guardé en un sudario los restos de aquellos sueños
que salvé del naufragio esperando el tercer día.

Hace mil noches.

Allí están tus propuestas impostadas,
tus sonrisas ensayadas,
tu ciencia de la apariencia que mata la naturalidad,
tu catón, catecismo existencial
que adoctrina para pasar páginas en blanco y negro
sabiendo el final de la historia.
También el doble forro de tus secretos
y tus nubes nocturnas que vierten puñales.

Todos ellos gritan desde atrás.
Me salva la sordera, sólo oigo del lado del viento
y éste siempre me sopla de cara
trayendo los aromas de lo que tengo delante.
Y tú no estás.

NO SE PUEDE CONVENCER

2009-06-08T18:59:00.000+02:00

Halágame sin motivo y desconfiaré de ti
senténciame sin darme voz y te despreciaré.
Déjame expresarme y haz conmigo lo que te plazca.
Ignorarme es un modo de respetarme,
no te preocupes por tu silencio, no me va a incomodar.
Se navegar en el vacío cuando intuyo un destino
sin tener que parar en el camino interrogando por la ruta.
Los caminos que yo busco ni aceptas que existen,
los sueños por los que yo vago me mantienen despierto.
Ignórame si te parezco extraño pero no pretendas detenerme
¿Qué daño puedo hacer si no pretendo arrastrar a nadie?
Hay posibilidades de las que no se puede convencer
como hay versos que sólo pueden comprender
las pieles sobre los que fueron escritos.

UNA BRISA

2009-06-01T23:03:00.001+02:00

Se cuelgan las aves del cielo,
mensajeras de las Parcas,
acechando mis despojos,
mi inerte ilusión,
mis fallidos proyectos.
Si al menos me hubiera dado sepultura tanto desencanto,
no daría opción a esas miradas cernidas
que derraman puñales sobre mis últimos estertores.
No estaría a merced de los lobos de la infamia
que galopan desde el pasado
para aprovechar el momento.

Mi espalda en tierra
siente el tacto de Hades como una llamada
entre carcajadas henchidas de victoria
que hielan mi esperanza.
La agonía me incita a dejarme llevar,
a aceptar que mis labios agostados
simbolizan el fin del torrente
que deglute la grieta entre las rocas.

¿Cuántas vidas?
He perdido la cuenta.
No hallo el recuerdo
entre la turbidez de mi mente rendida.
Sólo el murmullo de las hojas de los árboles
anunciando una nueva brisa
me podría levantar.
Una brisa que remueva estas cenizas
en busca del último y mortecino rescoldo que poder avivar.

LO QUE NUNCA TE DIJE

2009-05-25T19:14:00.002+02:00

Las cosas que me reprochaste que nunca te dije
estaban en cada silencio,
pues hay cosas que de grandes
no salen por la boca
y hay miradas que arden como el infierno,
como hay manos abiertas que,
aunque vacías, dan el mundo,
como hay escalofríos que son volcán,
besos que, por lentos, quieren perdurar
y hay lágrimas que son la expresión máxima de la vida,
hay silencios que son la explosión del corazón
y hay miradas que son la entrega del alma.

Si no supiste sentirlo,
quizás hiciste bien en partir.

VERSOS PERROS

2009-05-18T11:12:00.001+02:00

Me salen los besos lentos
porque nacen con vocación de quedarse.
Me gustan los versos perros
porque acosan con sus ladridos mis debilidades,
porque me son fieles sin pedirme nada a cambio
y acuden a mi auxilio sin llamarles.

Me gustan los versos perros
porque su nana de ladridos
me duerme cada noche,
porque lamen mis heridas
y me arropan en mi guarida.

Me gustan los versos perros
porque me aceptan como soy,
sin condiciones,
porque me miran a los ojos.
Me gustan los versos perros
porque me despiojan y me vigilan.
Y se quedan.

Me caldea la tenue llama
de los besos lentos
y los versos perros.

GRACIAS

2009-05-12T20:24:00.006+02:00

Donde nos llevó la imaginación
donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos
donde se creó la primera luz
germinó la semilla del cielo azul
volveré a ese lugar donde nací

De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo
De nieve, huracán y abismos
el sitio de mi recreo

Viento que en su murmullo parece hablar
mueve el mundo y con gracia le ves bailar
y con él el escenario de mi hogar.
Mar bandeja de plata, mar infernal
es un temperamento natural
poco o nada cuesta ser uno más.

De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo
De nieve huracán y abismos
el sitio de mi recreo,
Silencio, brisa y cordura
dan aliento a mi locura
Hay nieve, hay fuego, hay deseos
allí donde me recreo.

Antonio Vega, quien hoy ha fallecido pero no ha muerto.

Gracias, Antonio, por enseñarme que la melancolía también hormigona la lucha.
Nos vemos.

SU ALMA ME HABITA

2009-05-11T18:19:00.001+02:00

Su sonrisa es una huella que no difumina el viento del olvido,
mis lágrimas no desvanecen su silueta al borde del mar,
mi soledad repica su campana de lamento perpetuo,
su tacto es un calor que no me arrebata el invierno sobrevenido,
su amor cincelado en esta piedra que no erosiona el tiempo aniquilador.

Su alma me habita burlando a la guadaña.
Nos las entregamos.
Su alma me habita y ahora es mi vida
tras la furia de la corriente.
¿Acaso provocamos a algún dios?
¿Acaso la envidia reina sobre el destino?
¿Acaso Dios envidia?

Su alma me habita
y no me la puede quitar.

NO TENEMOS REMEDIO

2009-05-03T22:58:00.001+02:00

El otro día pasé varias horas en el edificio de consultas de un centro hospitalario. Debía de ser una planta de las duras. No dejo de recordar cómo en aquel pasillo se me caía la cara de vergüenza. Nos pasamos la vida lamentándonos de nuestra supuesta mala suerte, de lo que nos falta, de lo que nos sobra, de lo que quisiéramos y no podemos. Lamentos que nos alejan de la felicidad porque nos bloquean la percepción de lo afortunados que somos. Tenemos tantas cosas, que sólo nos sirven para desear más y aspirar a más. Una vorágine suicida.

El otro día vi personas con problemas terribles, con el letrero del dolor en su frente, arrastrando pesadísimas cadenas. No vi a nadie rendido, una sola toalla en el suelo. Vi una dignidad que me provoca envidia en la misma medida que debería producirnos vergüenza a los que tenemos salud, y tener salud es tener los medios, y sólo reparamos, para compararnos, en quien puede más que nosotros, en quien tiene más que nosotros, en quien ríe más que nosotros. Somos indignos ante estas personas, no tenemos su capacidad de lucha, su capacidad de exprimir cada rayo de luz que se filtra entre su penar, su capacidad inmensa de valoración y agradecimiento, su ilusión, su ansia, su rabia, ¿por qué no?, porque para asirse así a la lucha hace falta rabia frente al destino, porque ilusión y rabia también son sinónimos. Y nos quejamos nosotros, que todo lo tenemos y nada apreciamos porque nada nos basta. Se nos pasa la vida porque nuestro empeño principal es esperar más, aún.

Nos faltan mil cosas, ¿y qué?, hemos tropezado mil veces, ¿no nos hemos podido levantar? Tenemos salud para intentar y fracasar y volver a intentar las veces que haga falta, dependemos de nuestro coraje, de nuestro ánimo, ¡dependemos de nosotros mismos!, somos unos privilegiados y perdemos el tiempo sumiéndonos en la insatisfacción mientras estas personas nos inundan a base de lecciones cada día. Pero no los vemos, están en la trastienda, no son héroes para la tele.

Siento vergüenza en la comparación y lo peor de todo es que no tenemos remedio. Dentro de un mes yo habré olvidado lo que vi y vosotros habréis olvidado lo que acabáis de leer. Hasta que nos ocurra (Dios no lo quiera) y entonces lamentaremos los años y las posibilidades que dejamos pasar, mientras pudimos, de haber saboreado las cosas sencillas, las de verdad, las que estremecen la piel y emocionan el alma. Las que nos hacen personas.
Estamos demasiado ocupados en perseguir para darnos cuenta.

SI SEGUIR O VOLVER

2009-04-28T20:44:00.001+02:00

El autoengaño es un manto de nieve
que oculta las cuchillas del suelo.
Camino descalzo desnudando mi sendero con paso lento,
sólo sueño con los ojos abiertos.
Sólo sueño con lo que he comprobado que existe,
con lo que ha estremecido mi piel.
Sólo sueño con lo que he sentido
y he perdido en el laberinto del bosque,
en los recovecos de cada caída,
en el apagón del faro entre las rocas.
Sólo sueño con las olas que ya se extendieron en mi arena
y parecen haberse olvidado de retornar
ante la burla vil del hastío del destino.

No permito que la nieve adorne mi paisaje,
no me autoengaño.
Camino descalzo sabiendo de las cuchillas del suelo
con mis pupilas desnudando cada palmo del sendero,
seguro de poder soñar despierto porque estuve allí,
con la duda humana por excelencia,
la que orbita siempre impenitente
en cada uno de nuestros días,
en cada uno de nuestros viajes:
si seguir o volver.

MIS SILENCIOS

2009-04-21T10:41:00.000+02:00

Mis silencios son gritos desesperados,
dolor recogido, por no molestar.
Por no compartir espinas,
sanar llagas en reclusión,
enrejar el llanto.

Y buscar en soledad
versos que sean senderos,
salvavidas hasta la orilla,
antes de la próxima corriente.

SARA

2009-04-14T19:35:00.003+02:00

Sara encontró al resto de sus días con las maletas hechas al regresar a casa una tarde. El tiempo, y con él los latidos, se detuvieron de golpe al cerrarse la puerta. Ese día su corazón dejó de remar y sólo su cabeza rige su navegar. Y sólo con cabeza, con razón, no se puede soñar, porque entonces la vida deja de ser una búsqueda y se convierte en un viaje. Y los viajes sin sueños, sin fe, se convierten en paisajes en blanco y negro y en poemas de versos de sentido único.

La tristeza es un cielo con nubes en lista de espera, la alegría es un desliz que el destino nos cobra, la angustia es un buzón sumido en la ansiedad por la carta que no llega.

Y los versos resultan tañidos que acompasados anuncian la sombra y el invierno extiende su prisión incolora sobre la superficie del lago apresando a los peces de vocación saltarina. Y no hay labios y no hay tacto y se detienen las olas, la marea diaria.

Y cada noche, al acostarse, Sara se dice que así son las cosas, lo que suena como el ladrido del perro cobarde que pretende contagiar su miedo para así engañarse y creerse fuerte. Mientras su corazón, a quien ella niega la voz, se pregunta qué maldita penitencia redime a los corazones caídos en la desolación, asesinados por la quijada de la traición de aquel a quien entregaste tu vida y consagraste tu ser.

Y los versos resultan tañidos y no hay labios y no hay tacto y se detienen las olas, la marea.

JODIDO AMOR

2009-04-07T23:26:00.003+02:00

No es triste, melancólico o derrotista quien escribe. Ocurre que la creatividad es caprichosa y tiene sus preferencias. Somos más reflexivos en los malos momentos y la explicación es sencilla. Sólo pedimos explicaciones a la tristeza, nunca a la alegría. Benedetti dijo que la alegría es un préstamo, no nos pertenece. La alegría nos limitamos a disfrutarla sin hacerle preguntas, mientras la tristeza la padecemos y le preguntamos por qué. ¿Por qué ahora?, ¿por qué a mi?, ¿por qué esto?...
Nos obliga a reflexionar y la reflexión, en algunos, va al papel. Nos lo pide. Por eso hay muchos más poemas, canciones, tristes. No se elige escribir, sólo se decide. No puedes elegir si tu cabeza y tu corazón supuran sentimientos y reflexiones. No piden permiso ni lo adquieres. Eres o no eres. No se elige. El único poder que tienes es decidir si ese torrente espontáneo lo embalsas en un papel. Nada más. A tu cabeza le importa un bledo lo que haga tu mano. Si ésta quiere ser una prolongación, una puerta abierta que libere al viento sus pájaros, bien, pero si no, no le importa a tu cabeza. Tu cabeza sólo necesita corazón, alma, no tu permiso y menos tu mandato. Va por libre y no sabes por qué. A su aire. No lo eliges. Tan solo decides si lo pasas a papel y lo sueltas al viento por si a alguien le puede servir.

Es más fácil escribir cuando estás triste, es la regla, pero claro, tiene su correspondiente excepción. ¿Cual? ¡Cual va a ser! El jodido amor. El que no admite reglas, ni ordenes, ni planes. Otro que va a su aire. El amor es la excepción a esa regla, porque eres tan creativo en el amor como en el desamor. Por eso hay grandes poemas y grandes canciones de amor, tantos como de desamor. Igual, igual.
El amor, a su bola. Este sí que hace lo que le da la gana. Pasa de reglas, de elecciones y de decisiones. Jodido amor.

UNA LUNA

2009-04-01T22:08:00.001+02:00

Despierta el sol cegando ojos irritados
en los bares donde sirven olvido,
dosis de pausas vitales con hielo,
espejismos en vaso largo,
corchetes en el diario.
Amores de oferta en la barra
de esos que dejan frío a su paso
y no marcan silueta en tu colchón.
Un amanecer más de un domingo más de una derrota más.

Y me encuentro sin saber qué puedo hacer
como un caracol sin sol o una caracola sin olas,
inútil como un pájaro sin voz,
como un reloj sin agujas.
Vacío como la mañana en que te fuiste,
como las razones que me diste.

No se si volver es rendirse,
si soñar caminar en círculos, hacer el gilipollas.
Si sentarse es resignarse,
si asumir es negarse,
si parar es renunciar,
si por mirar tanto hacia atrás
me convertiré en estatua de sal.
Se lo pregunto a veces al cristal.

La luna se siente sola
y pienso que cambia de forma
para llamar nuestra atención.
A veces le sorprende el día sin retirarse.
Hazme una oferta que no pueda rechazar.
¿Quién me entrega un corazón para hacerme una luna?

EL ORDEN DEL HORMIGUERO

2009-03-28T09:57:00.003+01:00

Me traen antiguos versos recuerdos de la felicidad que me hizo crecer, de las emociones que me hicieron llorar hasta sentirme ahíto de vida, de cada gota de lluvia en la cara. Y entre tanta fortuna necesito la referencia de los malos momentos para apreciar lo feliz que he sido, no renegar de los fracasos y errores.

Y mientras pienso que las olas que la vida nos trae siempre dejan charcos en su retirada, muchos en la piel, concluyo que valió la pena cada dolor, cada llanto, cada caída, cada traición. Porque cada uno de ellos me trajeron también hasta aquí, como balizas en el oleaje. Porque cada uno de ellos me forjaron en lo que soy, un iluso soñador que aún cree que hay senderos alternativos en la disidencia del corral, del hormiguero. Que quedan islas a las que arribar, refugios entre tanta uniformidad fatua, banal, aséptica, mansa, exenta de la necesidad de pensar, del criterio propio, de la personalidad. Que clasifica y margina a quien no venera al gurú adoctrinador, a quien viola el orden del hormiguero, a quien no acude al son de la campana. Inadaptado lo llaman.

¿Quién ha dicho que todo lo que hagamos deba ser comprensible? A ver si ser incomprendido va a ser signo de tener criterio y personalidad, esperanza. Empeño, por otra parte, incomprensible para el rebaño que se deja llevar, que busca el abrigo de la masa, integración identitaria, ser comprendido, aceptado en la corte de la abeja reina y el becerro de oro.

He violado mil veces el orden del hormiguero. He sido por ello ¿castigado?
Nada comparable a poder repasar esos antiguos versos.
Puedo hacerlo.

PD: hoy es mi cumpleaños. Necesitaba reivindicarme, ¡qué cojones!

LOS ROSALES

2009-03-17T22:21:00.000+01:00

Los rosales en invierno sólo laceran
pues sus espinas son perennes, infatigables.
Tan solo periódicamente nos regalan sus rosas y perfumes.
Como la vida y la felicidad.
Como tus ausencias y tus besos.

POLIZÓN

2009-03-10T23:02:00.003+01:00

Quiero embarcar en tu velero sin saber a dónde vamos
dejando atrás calles rotas con luces que son llagas.
Déjame colarme de polizón en tu viajar,
al sur de tus planes, al reojo de tu rumbo,
en los márgenes de tu diario,
en los arrabales de tu hogar.
Y cada vez que me mires regálame un luego, dame un después,
puntos suspensivos que me bastan para vivir.

ESTELAS

2009-03-05T22:02:00.001+01:00

Las huellas de unos besos,
tanto tiempo ha pasado
que dudo entre sueño y realidad.
El escalofrío de un tacto,
tanto lo echo de menos
que dudo entre recuerdo y frustración.
La vida en una mirada,
tanto en algo tan fugaz
que dudo entre cordura o delirio.

Estelas de estrellas fugaces
que se hundieron en el océano del tiempo.
A veces estelas que ciegan la vista del mañana,
siempre estelas que guían la esperanza,
balizas que marcan la ruta, el viaje, el regreso.
Estelas que son sueños, recuerdos…
Vida, ¿por qué no?

ME PREGUNTO

2009-02-25T11:19:00.000+01:00

Me pregunto si sumar y seguir,
si vender cara la piel o plantarme,
hasta aquí he llegado,
una pica en Flandes.

Me pregunto si los murmullos del agua
se renuevan o viajan con ella,
si necesito maletas repletas
de lo que no me hará feliz.
De ser así, no buscaría.

Me pregunto si el calendario
lleva a alguna parte,
me motiva más el impulso,
libre e impredecible,
el vértigo de la emoción,
de lo inesperado.

Me pregunto si todo lo que necesito
no es una piel a la que llamar Ítaca.

LA POESÍA

2009-02-18T18:40:00.001+01:00

La poesía nos acude en la tristeza,
de nosotros depende sugerirle la alegría,
que nos resucite,
que nos rescate del pozo
en el que periódicamente coincidimos.
La poesía no nos trae la tristeza,
la encontramos en ella.

La poesía no es tristeza,
es recurso.
La poesía no es llanto,
es brisa.
La poesía no es llaga,
es seda.
La poesía no es pesadilla,
es sueño.
La poesía no es síntoma,
es terapia.
La poesía no es dolor,
es abrazo.
La poesía no es espina,
es clavo ardiendo.

Y siempre nos acude al llorar.
Es auxilio, una mano en la oscuridad.

BUSCAR

2009-02-11T11:45:00.000+01:00

Vengo de un lugar que es el olvido,
me encuentro en un presente que quiero abandonar.
No quiero planear un futuro, lo quiero encontrar.
¿Acaso vivir no es buscar?

AUNQUE LOS PECES SE BURLEN DE MI

2009-02-04T20:14:00.000+01:00

Quiero atrapar la calma en la que me envuelve tu mirada,
como la del viaje de hojas en aguas tranquilas,
como la del éxodo de las dunas en los desiertos,
como la del deslizar de las gotas en los cristales,
como la de la caída de los copos de nieve en ausencia de viento.

Quiero irme a vivir a una hoja flotando en el agua de un estanque.
Nada puede parecerse más al mundo que creas cuando me miras.
Aunque los peces se burlen de mí.

NO SE LO DIGAS A NADIE

2009-01-26T23:03:00.001+01:00

No se lo digas a nadie.
No me creo todo lo que escribo.
Me miento muchas veces para ir tirando
y me invento muchas cosas para irme animando.

Escribir es supervivencia,
hacerse sugerencias,
encenderse una hoguera.
No se lo digas a nadie.

Digo lo que me gustaría poder hacer
y lo que anhelo poder tener.
¿Será una trampa absurda?
Intento sobrevivir,
no se lo digas a nadie.

Dice David que poesía es la vida.
A veces es la mentira que mantiene la vida.
Mensajes en botella,
palomas mensajeras inmunes al halcón de la rendición,
globos de colores al viento en busca de esperanza.
Escribo mi calle, mi cielo, mis pasos de baile.
Escribo tus ojos, tu tacto, tu sonrisa,
tus silencios que son mi religión.
Escribir es supervivencia.
No se lo digas a nadie.

PREMIO DARDO

2009-01-20T19:28:00.005+01:00

Le han concedido a este blog el Premio Dardo. Este galardón premia los valores que cada blogger muestra en su empeño por transmitir valores culturales, éticos, literarios, personales, sociales, etc.

El galardón ha venido de la mano del blog "POETA EN PARO" de Milagros Morales.

Normas del premio bloguero Dardo:

Esta cadena debe continuar con dos requerimientos básicos:

1- Elegir otros blog (al menos 5) y avisarles.

2- Poner un enlace en nuestro blog a quien nos concedió el premio.

MIS BLOGS ELEGIDOS SON:

1.- http://davidgl.wordpress.com/

2.- http://www.poetaenparo.blogspot.com/

3.- http://jordiny.blogspot.com/

4.- http://elnaufragodigital.wordpress.com/

5.- http://rosarioalonso.blogspot.com/

21 GRAMOS

2009-01-13T23:03:00.001+01:00

Soy un espíritu compungido que se empeña en subsistir
hurgando cada día en la basura del vertiginoso porvenir.
Soy un guerrero que combate a los mesías del caos,
a los profetas de la derrota y la desolación.
Soy sueños vedados, manzanas de Tántalo.
Manzanas de Tántalo me son tus ojos,
me suponen la vida, pero los aparta el viento.
Soy canciones de amor y poemas crudos,
versos sin ortodoxia, a quemarropa.
Y todo lo que soy son 21 gramos.
Los pongo en todo lo que hago.
21 gramos. Nada más.
21 gramos que abandonarán mi cuerpo
y quedarán en el aire, en las colinas,
en los versos, en las lágrimas evaporadas al alba,
en las huellas en el barro.
21 gramos que serán eternidad
mientras tú los quieras recordar.

NEVABAN SUEÑOS

2009-01-07T23:20:00.001+01:00

Nevaban sueños, nevaban deseos,
nevaban luces que habían sido lágrimas.
Nevaba en verano y valía la pena.
Era mentira y nevaban verdades.
¿Quién lo iba a decir?
Nevaban palabras que eran copos audaces,
nevaban huellas de pasos a venir.
Era verano y lo sabíamos.
Si podemos soñar esto,
¿de qué no somos capaces?

ESPERANDO NADA

2008-12-30T11:34:00.002+01:00

Ahora que todo nos sobra porque nada nos basta,
tumbémonos sobre la arena a esperar nada,
a cerrar los ojos y sentir las olas,
la respiración, lo que la piel esconde,
los besos lentos del viento,
los guiños de las nubes que nos traen versos,
los silencios que nos damos piel con piel.

Esperando nada.

Con las prisas y la ansiedad del camaleón,
sólo sentir, respirar, sobre la arena,
echando raíces en nuestras pupilas silentes
con la revancha de la calma, piel con piel.

Esperando nada.

Dando la espalda a los mares de dudas,
con el desprecio de no hacer aprecio a los rescoldos del miedo.
Ahora que todo nos sobra porque nada nos basta,
sólo sentir, respirar.

Esperando nada.

DEMANDAS

2008-12-23T22:25:00.000+01:00

Soy una muralla erguida ante el caballo de Troya de la hipocresía.
Soy un francotirador apostado en mi calle,
esperando el ataque de los clavos del destino.
Soy un trampero en la jungla de la rutina en busca de mi presa,
un verso que me de aire.

Un verso que me de aire,
una mirada que me luz,
una caricia que me de quietud,
una mano que me rescate.

Cada carencia es un verso,
cada verso una demanda desesperada.

FUERA DE SITIO (2ª parte)

2008-12-16T23:42:00.000+01:00

Soy de los advenedizos que surgen
tras la patada a la piedra
despreciado por los poetas
que se recrean en la formalidad
sin sudar un puto sentimiento,
sin purgar un maldito error.
¿Quién os ha pedido posada?

Soy Ícaro y lo se,
se pueden quemar mis alas y lo se.
Prefiero volar un solo segundo
a levitar en la engreída estupidez
de vuestra casta arrogante
infectada de autocomplacencia.

Un paria, desde la piedra.

TUS SILENCIOS

2008-12-10T22:43:00.001+01:00

Reposan a los pies de mi cama millones de cristales rotos,
sueños que no llegaron a nacer.
Sólo hay charcos en las aceras de mi calle,
océanos en los que no hago pie.
Bajo mi cama hay una maraña derrotada,
son los hilos que corté al rebelarme en mi papel de marioneta.
Mi piel está llena de cicatrices
que sólo la miel de unos ojos pudieron sanar.

Un ruido de fondo…
Es la metralla de cada poema que martillea mi cabeza sin parar.
Un ruido de fondo que me ayuda a dormir
como la nana del ladrar de los perros
que me aferra al lecho que elegí.
Y duermo para soñar con tus silencios de campo en enero
que tanto me dicen.

LA MEMORIA

2008-12-03T11:05:00.001+01:00

La memoria no se decide.
Los recuerdos son huellas que se imprimen
en nuestro lecho más delicado.
Ecos que vuelven,
soldados caídos en el campo de batalla
que regresan del más allá inesperadamente,
satélites que orbitan infatigables,
peregrinos dejados atrás, en el camino.
Nos alcanzan.
Forman parte de nosotros. Somos por ellos.
Como las nubes por el agua.
Y a veces duelen y a veces ríen.
A veces empujan y a veces lastran.
Regresan como el agua a las nubes.

FRÁGIL

2008-11-30T13:16:00.000+01:00

Cada vez soy más pequeño,
sentado en la estación los pies no me llegan al suelo.
Cada vez soy más ciego,
la maleza cubre mis ventanas
y más pobre pues necesito más cosas.
Cada vez soy más triste, tengo más carencias
y más miedoso, demasiadas noches sin luna.
Cada vez estoy más parado, demasiada niebla
y soy más lento, se me hace más pesado el camino.
Cada vez estoy más solo, fatigado de oír mi propia voz
y tengo más sed de tanto sol en este contumaz estiaje.
Cada vez soy menos, más pequeño.

Y cada mañana que despierto tras este sueño,
me aferro a la poesía,
a versos verdad, a versos mentira,
a versos soñar y a versos rabia,
a versos lucidez y a versos acidez.
Y me pregunto si necesitar la poesía es fragilidad.

OCTUBRE

2008-11-25T20:06:00.000+01:00

Hoy está un día como de octubre,
cuando la roña cubre el bosque
con su manto de cobre preludio del silencio.
Cuando el cielo lo surcan viajeros sin escalas
perseguidores del verano eterno
por un mandato ancestral.
Cuando el parque no tiene sentido
con sus bancos mojados y su fría desnudez.
Cuando el buzón no tiene sentido
con su alma vacía y su crónica ansiedad.

Hoy está un día como de octubre,
no me abrigan tus brazos
y me siento dormir al raso
seco y desprendido como hoja muerta.
Quiero reanudar mi volar
pero la capota gris de las nubes bajas
me oculta la estrella que guía mi viajar.

Hoy está un día como de octubre.
Cuando la noche gana al día,
la niebla fuerza a las ramas a su lento lagrimear
y la escarcha viste la mañana con su pálido velo.

Hoy está un día como de octubre
y añoro el calor que se desprende
del roce de dos soledades.

MUERO

2008-11-18T11:19:00.001+01:00

Muero por olvidarte cada día
muero por recordarte cada noche
muero por devolverte lo que me diste
muero por que me des lo que me robaste.
Muero por vender mi alma al diablo
a cambio de tu futuro,
muero por ganar el cielo
que descubrí en tus brazos,
muero porque el alba me sorprenda en tus labios
muero por vencer a tus demonios
muero por vivir, por ser y descubrir,
nada mejor por lo que morir.
Déjame morir así, será vivir.

Muero por la música de tu risa,
la luz de tus ojos,
el calor de tus manos,
por resucitar en tu memoria,
reanimar tu pasión,
porque me bese tu corazón, que no tus labios,
me abrace tu ser, que no tus brazos
muero por ser la serpiente primigenia
y darte la manzana,
por ser el viento que curvea tu cintura,
por ser tus sábanas revueltas.
Nada mejor por lo que morir.
Déjame morir así, será vivir.

INSOMNIO

2008-11-11T18:59:00.000+01:00

A veces suena el ruido al pisar en la tierra
igual que el crujir de una pena
que cada noche acude a su cita.

Y así maldices la hora en que abriste esa puerta
pues ahora tu noche lamenta
que cumplas la ley de la misma piedra.

Y así le ruegas al dios de las noches sin tregua,
al son del recuerdo cainita,
mientras las dudas enredan mechones,
que el olvido se quede en su ataúd.

Has de combatir al emisario,
que viene a diario,
para mantener un antiguo penar.

Vuelvo al cajón donde guardo sueños en lingotes
y en mi oído suenan altavoces
que me dicen que salte el cerrojo
y rompa con ellos todos los barrotes.

Y la puerta de salida la encontré
al seguir tu rastro al viento
que me trajo a la vida otra vez.

Ahora voy a ser el exiliado que vuelve a casa
en busca de un nuevo renacer.
Voy a escrutar el firmamento a ver si encuentro
todo lo que un día pude ser.

FUERA DE SITIO

2008-11-05T12:40:00.001+01:00

Soy mis botas embarradas,
mis camisetas empapadas,
mis manos callosas,
mis versos desordenados, sin limpiar.
Soy mi soledad que enfría sin piedad,
mi querer caminar para sentirme respirar.
Aquella música que suena como un rugir.

Soy las sombras que se empujan por mis venas
y confluyen en mis sienes.
Música que marca el paso.
Escribo desde dentro,
es lo que hay, no doy el perfil,
callos en las manos y paredes desnudas,
sin titular.

Soy un maldito, sin caché,
un paleto en la corte.
Fuera de sitio.
De vuestro sitio, estúpidos de argumentario.
Se escribe con el aire de cara,
las rodillas sucias y el álbum roto.
Con la tinta corrida de llorar,
con un par, con los ojos hinchados,
no con el enmarcado de la pared.
No se escribe por encargo,
se hace por necesidad, como respirar.
Con el coraje del derrotado
que se rescata a si mismo a diario.
Llámame maldito o advenedizo,
¿qué más me da?
No mancharé con mis botas tu moqueta,
ni pasaré mis versos por tu tamiz,
estoy bien aquí con el viento en la cara,
fuera de sitio.

LÁGRIMAS

2008-11-02T09:02:00.003+01:00

Tus lágrimas son sueños que vierten tus ojos
para recordarte que tienes latidos por los que luchar.
El día que dejemos de llorar
habremos alcanzado la felicidad vacía,
la mansedumbre, la rendición, el hastío.
Habremos perdido la brújula, los motivos.
Escribir es nuestra forma de luchar
y llorar es versos que soñamos.

AL RECOSTE DE TU ESPALDA

2008-10-27T19:51:00.002+01:00

Burlé a los demonios que me perseguían obcecados
y evité al frío paralizante del inmutable invierno,
que asoló mi esperanza,
abrigándome al recoste de tu espalda.

En mi calabozo bautizado olvido,
donde arresto lamentos voraces,
dejé los tropiezos que lastraban mi escalada
y ahora las migas de pan que cada mañana arrojo al suelo
me devuelven cada atardecer al recoste de tu espalda.

Los sueños más limpios que cada noche tejí
y los versos vitales que mi piel reclamó
los encendí al recoste de tu espalda.

Olvidé las noches de intentar sanar hojas marchitas
entre los susurros de las esperanzas de reconducir aquel vagar
sin hallar esquejes que avanzasen una nueva primavera
descorchando botellas compulsivamente intentando hallar un mensaje.
Ahora lo escucho abrigado, encendido,
al recoste de tu espalda.

NO CONOZCO EL VIENTO

2008-10-21T12:53:00.002+02:00

No cierro puertas al mañana
ni regalo esperanzas a la ligera.
No soy trilero del sentimiento
que juega para ganancias inmediatas
ni arquitecto sobre cimientos embaucados,
de cumplidos con pies de barro.
Vivo el hoy con honestidad,
mañana ya llegará.
Lo que traiga lo analizaré.
Se lo que soy hoy, lo que tengo,
no conozco el viento que soplará mañana,
por eso no vendo billetes para viajes inciertos
a lunas que pueden causar dolor.
Se donde estoy hoy,
no en qué estación despertaré mañana,
cuando pise el andén analizaré
sin pretender engañar ni forzar al destino.
Ofrezco y doy lo que tengo hoy,
no prometo lo que no se si tendré mañana.
Precaución, honestidad, no se.

LA BARRERA DEL SONIDO

2008-10-14T20:28:00.001+02:00

La barrera del sonido, vaya nombre estúpido.
¿Cuándo el sonido es una barrera?
El teléfono frío que no palpita,
el buzón inerte que no alerta,
el silencio absurdo del orgullo,
el silencio triste que deja el miedo parido por el error.

La brutal barrera del sonido del silencio suena como un cañón.

El silencio de los años sin respuesta,
el del cuarto de hospital sin una mano que asir,
el silencio de los relojes parados de corazones derrotados,
la barrera del silencio en camas compartidas.
La barrera del sonido, ¡vaya estupidez!

El silencio no deseado, el angustiado,
ese sí es una barrera.
El silencio del teléfono, el del miedo,
el del orgullo, la ausencia y la carencia,
el del frío del abandono.

La barrera del silencio, a cañonazos o a besos,
esa es la que hay que romper.
El silencio del paisaje que deja la traición.
La barrera del silencio,
esa es la que no deja libres almas y corazones.

SE NOS PASA LA VIDA

2008-10-08T11:17:00.002+02:00

Se nos pasa la vida caminando en círculos
agobiados por llegar a ningún lado,
encelados en conseguir lo que no nos llevaremos,
corriendo para no saber qué hacer después.

Se nos pasa la vida de piel para afuera,
eclipse de corazón por parte de la cabeza.
Todo lo que necesito me cabe en una mañana.
Hemos perdido el placer de viajar despacio,
todo a alta velocidad.

La condena de convencerse de que así son las cosas
y perseguir lo que nos han asegurado que necesitamos.
No dormir por la prisa de que amanezca
¿Alguien se ha parado a pensar?

2008-09-30T22:07:00.002+02:00

Hoy voy a hacer una excepción. Quienes visitáis este blog habitualmente hoy no vais a encontar la chaladura habitual de un servidor. Hoy voy a hacer una recomendación.
El próximo 17 de octubre, a las 20,30 en el auditorio de Barañain, tendrá lugar un concierto que os recomiendo de corazón. Un cantautor llamado Javi Martín y sus amigos de la asociación Ojalá, ofrecen un concierto que nadie que aprecie la buena música y la poesía debe perderse. Tuve la gran suerte de verles en acción hace unos meses y guardo un recuerdo muy grato. Animaos, pasaréis una tarde excelente y tendréis la oportunidad de ver que hay gente que a base de mucho esfuerzo, talento y con la ausencia total de apoyo por parte del "mercado", hace cosas preciosas que, creo, debemos apoyar.

Encontraréis más información en la web de Javi que encontaréis en el apartado de "Recomendados" de este blog.

APOSTAR

2008-09-24T11:11:00.002+02:00

Apuesto al rojo del corazón
y me sale el negro del túnel.
Juego con las cartas descubiertas
y así no hay modo de ganar.
¿He de dejar de jugar?
Apostemos con la experiencia de las partidas perdidas
y sus derrotas grabadas a fuego.
La vida es apostar y apostar arriesgar
¿Vas a quedarte sin jugar?
Pierde, reúne y vuelve.
Tropieza, cae y levanta.
No hay garantía de ganar
pero una sola posibilidad:
apostar.

Pierde, purga y vuelve.
Rompe papeles, barre cenizas.
Vivir es apostar
aceptando que a veces hay que jugar
sin un beneficio buscar.
Desconfía de la partida ganada sin disputa,
no hay victoria gratificante sin lucha,
sin esfuerzo, trabajo y pelea.
No tienes una única tirada,
retoma los dados y vuelve a lanzar,
toma tus cartas y vuelve a barajar.
Vivir es apostar.
¿Vas a quedarte sin jugar?
No ganes de farol, no nos vale la victoria sin honor….
a algunos.
No somos de cartas marcadas ni dados trucados,
queremos ganar, pero de verdad,
alcanzar, llegando.
Cosechar, sembrando.
¿Vas a quedarte sin jugar?
Pierde, reúne y vuelve.
Rompe papeles, barre cenizas.
Vivir es apostar
¿Vas a quedarte sin jugar?

SOSPECHOSO

2008-09-15T22:54:00.000+02:00

Me pregunto si soñar merece la pena,
sospechoso por diferente.
Más cornás da el hambre
pero a mi me duele el frío.
Volví a caer y no fue por culpa de los zapatos,
siempre sangro por la misma herida,
así que no puedo dejar de soñar
aunque sea sospechoso por diferente.
Me niego a vivir mirando pasar el pasado
y a que la marea me traiga siempre lo mismo,
incapaz de acertar con una canción,
mi corazón toca de oído.
Que no deje de soñar,
me lo grita mi colchón.
No se si vale la pena,
sospechoso por diferente.
Por más que quiero mantener su boca cerrada,
no puedo callar a mi corazón
y se expresa, se expresa, se expresa.
Sospechoso por diferente.
Seguiré amando el otoño
y odiando abril porque mata a marzo,
mezquino abril.
Pero el sol de mayo me lleva a soñar,
aunque no se si vale la pena.
Sospechoso por diferente.
Me duele el frío y me lo grita mi colchón,
ser soñador no se elije,
¿acaso un pájaro compra sus alas?
Seguiré soñando, pues,
mientras a mi cabeza le quede papel
donde dibujar un corazón.

A BRAZO PARTIDO

2008-09-10T12:35:00.001+02:00

He salido a pasear y he caminado por el techo,
he fabricado un reloj que corría hacia la izquierda,
he usado gafas de sol en noche cerrada
y abierto paraguas en pleno desierto.
He predicado en un foro de sordos
y hecho mimo en otro de ciegos,
me he lanzado a nadar en cauces secos
y echado a volar con niebla espesa.
He callado en una fiesta y cantado en funerales,
he subido hacia abajo y volado marcha atrás,
he cantado en silencio y callado a gritos,
he tenido cosas que expresar y las he escrito en el agua.
Mira que lo sabía y he meado contra el viento,
he tenido calor y he buscado el sol,
he tenido sed y bebido en el mar.
He llamado a puertas cuando iba a salir
y pelado cebolla cuando quería reír.
He metido sueños en sacos con agujeros
y guardado agua en los bolsillos.
Necesité calor y….. ¡buuff!, me abracé a un glaciar.

¡Tantas veces me equivoqué!, mil errores he cometido.
¿Quién tira la primera piedra?
A mis errores soy superviviente
y de mis equivocaciones alumno.
Y aquí sigo, en la lucha diaria.
No rendirse es mi consejo.
Mano a mano, con las lecciones aprendidas,
las heridas sanadas y las cicatrices de ayer.
A brazo partido.

ROCÍO DE AGOSTO

2008-09-01T19:44:00.003+02:00

No te vas, tus ojos se han quedado en mi mirar.
Tus ojos y los míos, todos mendigos.
En el alto de tu vagar por la dictadura de tu trashumar
fuiste posada de mi soledad.
Mira que conocernos al traspiés,
tu hacia adelante y yo del revés.
Apenas te he vido al pasar.
Nos quedan nuestras miradas que nos dimos prestadas,
dos almas libres que se eternizan en cada verso.
Sigue con tu navegar a donde te lleve el azar
que a mi me pesa demasiado el ancla.
Nos queda el verde de nuestros ojos, yo el tuyo te robé.
Gracias por el calor de tu hogar y por asomarte a mi mirar.
Dos mordiscos son mi deuda que no vence,
yo ya me cobré, tus ojos se han quedado en mi mirar.
El rocío de agosto lo vertieron tus ojos y fue vida en mis labios.

NO HAY OPCIÓN

2008-08-27T12:04:00.001+02:00

Somos lo que nos ha pasado
y lo que soñamos que nos pase.
Conformarnos con lo primero es terminar,
mantener lo segundo es vivir.
No hay opción a la duda.

NADA MEJOR QUE HACER

2008-08-26T12:39:00.001+02:00

Hay poesía en el rockanrol,
sensatez en la diversión,
reflexión en el fondo de un vaso,
demandas en las miradas,
felicidad en las lágrimas,
huidas en las palabras
y entrega en los silencios.
Libertad tras las rejas de la lluvia,
soledad entre tanta gente.
No se marchitan los besos.
Te puedes encontrar en el silencio del bosque
y puedes temblar de calor.
No todo es lo que parece.

Negarse a soñar es dejar de luchar.
Decidirse perdedor.
Soñemos y persigamos nuestros sueños.
No tenemos nada mejor que hacer.

LO SABEMOS

2008-08-20T10:24:00.001+02:00

Lamia me ha pedido que no deje de soñar.
Lo intento, pero a veces cuesta, le he respondido.
Lo se, lo se, me ha dicho.

Lo sabemos los que, como tú dices, cicatrizamos mal.
Lo sabemos pues dudamos en los momentos de ¿lucidez?
que soñar nos lleve a ninguna parte,
más allá de alguna nube imaginaria
que se disipa cada mañana.
Lo sabemos los que podemos llegar a sentirnos solos
rodeados de tanta gente que sólo acierta a ver
lo que tiene delante, lo que les ponen delante.
Nos llaman ilusos, por soñadores.
¿Qué hacemos entonces?
¿Unirnos a su conformismo del más de lo mismo,
a los besos falsos de la rutina sin alma ni corazón,
a la monotonía de lo conseguido, que ya no hay que cultivar cada día?
¿Nos subimos a la rueda del hámster?
Vaya plan! Creo que no, que no nos conformaremos.
Seguiremos soñando y nos seguiremos estrellando,
eligiendo nuestros propios trenes.

Lo intento, Lamia, pero a veces cuesta.
Lo se, lo se.

QUIERO SER. (Un sueño de enero)

2008-08-16T17:39:00.002+02:00

Quiero ser el vagabundo de tu calle,
un perro guardián en tu puerta,
una araña en tu habitación,
el cristal de tu ventana
y reflejarte cada mañana.

Quiero ser un pañuelo en tu mejilla,
una brisa en tu verano
y una manta en tu invierno,
un pendiente en tu oreja
y un arañazo en tu espalda,
una sábana en tu cama
y sereno de tus noches.

Quiero ser tu hambre y tu sed,
tu sostén de los días grises,
tus huellas en la arena
y la hierba de tu jardín,
el perfume de tu cuello
y el carmín de tus labios,
el puente de tus abismos
y la sensatez de tus sueños,
tu ánimo en la derrota,
el viento en tu silueta,
la golondrina que te trae la primavera,
un alivio para tu pena
y una ola sobre tu arena.

Quiero ser tu luna y tu sol,
tu nana y tu despertador,
tu noche y tu día.
Quiero ser tu risa y tus lágrimas,
quiero estar ahí,
encallar en tu coral
y ser náufrago en tu isla.
Quiero ser todo, una sola cosa.

¿PARA QUÉ QUEDARSE ALLÍ?

2008-08-12T12:38:00.001+02:00

¿Qué os puedo pedir?
Lo que os sabe a poco a mí me sabe a gloria,
lo que desecháis a mi me da la vida.
Soy un privilegiado de puro pobre,
la necesidad me obliga a soñar,
la ausencia a esperar,
la soledad a imaginar.
Demasiado duro el suelo,
no me pienso quedar,
a ver si me acierto a levantar.
¿Para qué quedarse allí?

Hay que echarle un par para navegar así,
¡qué manía con ir contracorriente!
Hay que tener arrestos para jugar así,
sin ases en la manga, sin máscaras ni adornos.
Lo mejor del amor es lo que no se ve,
lo que no se oye, lo que no hace falta decir.
Siempre pierde más quien más pone
y quien más pone es quien más guarda
momentos para recordar que se puede ser feliz.
¿Es eso perder?
Tengo lleno el morral.

Mis quebrantos del pasado son mi fuerza hoy,
mi impulso y ánimo por seguir.
¿Para qué quedarse allí?
No se me ocurre qué os puedo pedir,
tengo impulso y sueños por perseguir.

Necesidad, ausencia y soledad.
¿Para qué quedarse allí?

PAPELES SOBRE LA MESA

2008-08-06T17:26:00.002+02:00

Mi cabeza es una mesa desordenada
llena de papeles revueltos.
Papeles sobre la mesa.
Rendiciones firmadas,
proyectos abandonados, iniciados, postergados…
revelaciones, propuestas y negaciones,
sueños imposibles y alguna promesa pendiente.

Papeles sobre la mesa.

Dibujos y mapas, alguno de tu sonrisa,
versos inacabados,
mentiras que me invento para ir tirando
como que el amor existe
y no es un invento del diablo,
frases que son arañazos a la realidad
en busca de la felicidad,
preguntas al pasado para aceptar el presente
y ganar el futuro,
ruegos al mañana para que me abrace,
pues ayer ya me oprime bastante.

Papeles sobre la mesa.

Propósitos que me ayuden a crecer y,
ojalá, a merecer.
Mi cabeza es una mesa desordenada.
La vida son papeles sobre la mesa
y tengo la papelera vacía,
no tiro nada para no olvidar mis errores
ni mis compromisos.
Guardo todos mis papeles
desordenados en mi cabeza.

Papeles sobre la mesa.

CANCIONES DE AMOR

2008-08-01T12:55:00.001+02:00

Todo lo que necesito está en las canciones de amor.
No quiero amores de habitación de hotel,
no me traspasan la piel.
No quiero bailes de disfraces,
pon tu nombre en lo que haces
jugando con cartas descubiertas.
No quiero poemas de métrica perfecta,
dame sentimientos, desordenados o imperfectos,
escupidos sin destilar.
No me regales sonrisas de ascensor,
acompáñame cuando necesite llorar.
No me muestres postales de amaneceres bellos,
siéntate conmigo los días de lluvia y frío.
No me traigas regalos de aeropuerto,
llévame contigo en tu viaje.
Todo lo que necesito está en las canciones de amor.

CON LOS OJOS CERRADOS

2008-07-28T11:55:00.002+02:00

Quiero vivir lo que veo con los ojos cerrados,
para ser feliz hay que vivir lo soñado.
En la cara norte de las noches frías,
en el lado oscuro de las nubes negras,
me invento hogueras que me van calentando
y recuerdo canciones que me van animando.
Me pregunto si soñar lleva a algún sitio
o será mejor aceptar la rutina.
Mi cabeza quiere ser práctica
pero mi corazón no se rinde
y su brazo no suelta la espada.
Lo de este mundo ya lo tengo seguro,
quiero seguir soñando para darme motivos
y no acabar viviendo en Calle Resignación.
Cierro los ojos y no quiero dormir,
¡veo tantas cosas que anhelo vivir!
Quiero vivir lo que veo con los ojos cerrados.

HAY ALGUIEN AHÍ

2008-07-22T18:38:00.003+02:00

No se por qué escribo como no se por qué sueño.
Esta cabeza se empeña en importunar y las ideas en brotar.
Supongo que hay que dar salida a la imaginación,
las dudas, la razón, la sinrazón, la aspiración,
la invención, la realidad, la alegría, la decepción.
No se por qué empecé ni si merece la pena hablar de reír o de penar,
cada cual ya tiene en qué pensar,
supongo que me dejo llevar.
No creo que aporte gran cosa.
Quizás escribir sea preguntar si hay alguien ahí.
Esto lo aprendí gracias a vosotros,
quienes mis escritos comentáis,
respondéis con un abrazo o un tirón de orejas.
No se por qué empecé a escribir, se por qué quiero seguir,
porque cada respuesta que me llega
es sentir que hay alguien ahí.
Que alguien se acuerda de ti al sentarse frente al monitor.
Que alguien se acuerda de ti.
Sentir que hay alguien ahí.
Gracias.

APRETAR LOS PUÑOS

2008-07-16T12:24:00.001+02:00

Muchas veces me lo pregunté y creo que ya lo se.
La felicidad no existe.
En cualquier dirección que mires ves dolor, penar y llorar
y si crees que a ti no te toca, espera.
Trabajamos la mayor parte del día
para sufragar nuestra propia vida,
engrasar la maquinaria, mantener la función.
La felicidad no existe.

Existen momentos felices.
Momentos felices intercalados
en el domingo a lunes de la vida
y esos momentos hay que atraparlos,
morderlos, asirlos con todas nuestras fuerzas
y apretar los puños.
Exprimirlos hasta el agotamiento
y beber su zumo, aunque sean contadas gotas.
Apretar los puños con toda nuestra alma.

Atrapa esos momentos como un perro de presa,
como un mendigo se sienta a la mesa.
Como una enredadera, ¡aprieta!
Que son momentos sin vuelta atrás,
no te despistes y cógelos,
atrápalos y aprieta los puños.

TREINTAYTANTOS

2008-07-08T22:20:00.001+02:00

Encrucijada de tiempos,
no recuerdas de dónde vienes
y no sabes hacia dónde vas.
división de experiencia entre esperanza,
cociente: madurez.
Cuando se puede soñar con serenidad,
imaginar dentro de la realidad,
sin la ansiedad de la juventud
ni la fatiga de la meta,
con la duda de trepar por la arista.
La época de la falta de prisas,
no aprieta la juventud ni apura la recta final,
no ciega la luz ni pierde intensidad,
sin problemas de viento, maestría con las velas,
perfecto cocktail de ambición y serenidad,
cuando has de saber pensar en un fin,
pero no en el final.
Cuando la duda no es una angustia, sino un motor,
no es cierto que haya pasado lo mejor,
el sol de mañana calienta igual.
Ayuda la calma y se ignora la prisa,
se vive en una brisa tras el vendaval.
Se recuerdan los amores pasados
y se añora llegar a puerto.
Treintaytantos, donde empieza la verdad,
lo anterior fue ilusión.
Treintaytantos, que no falte la ilusión,
el sol de mañana calienta igual.

TODO LO QUE ARDÍA

2008-07-06T13:13:00.001+02:00

Un fuego encendido para quebrar el invierno
con rescoldos salvados al huir del infierno.
Todo lo que ardía eran fotos de un tiempo gris,
ramas de árboles equivocados,
besos y abrazos mentidos,
demonios aguerridos.

Todo lo que ardía.

Al calor de la lumbre despiertan los corazones,
los sueños salen de sus rincones.
Todo lo que ardía eran tus ojos con los míos,
mi sol en tus mares,
tus manos en mi espalda, arenas y cales.
Suspiros que avivan el fuego
por creer que mañana mejora a hoy y vence a ayer.
Soñar por suspirar, suspirar por amar.
Todo lo que ardía era leña de corazón, huesos y piel.
Todo lo que ardía de dentro salía
y el calor que manaba el alma lo pedía.

CARTOGRAFÍA

2008-07-02T11:48:00.001+02:00

Quisiera un mapa para entrar por tu mirada,
puerta abierta a tu ávido corazón,
vía inexplorada que lleva a tu interior.
Quisiera un mapa para entrar,
sólo eso, me sobra la luz.

Quisiera un mapa para acceder a tu interior,
de todo tu paisaje quiero hacer cartografía
con el tacto de los dedos y la mirada mía.
De tu isla quiero hacer cartografía
para poder llegar al cofre del tesoro,
para poder sortear las piedras del camino,
para salir airoso del laberinto de dudas.
De tu futuro quiero hacer cartografía,
saber hacia dónde se dirige tu mañana,
para irte a buscar.

De tus labios quiero hacer cartografía
para que acudan los míos,
encuentro de tu alma y la mía.
Quiero un mapa de la puerta de tu mirada
que me sirva de entrada a tu misterio,
tu mirada, mi ventana de entrada,
una vez dentro me sobra la luz.

Quiero hacer un mapa de la isla de tu tesoro.
De tus sueños, tu sentir, tu corazón y tu mañana
quiero hacer cartografía.

POR AQUELLOS BESOS

2008-06-28T10:17:00.000+02:00

Por aquellos besos….

Paseé por el cielo y se me hizo pequeño,
salí de la nevera del miedo,
quise ceder la propiedad de mi piel,
sentí que un abrazo detenía el tiempo
y no necesitaba nada más,
me dieron unas alas y acepté el reto de volar
y sentí el temblor de darlo todo al mirar.

Por aquellos besos….

He roto el miedo con el roce de mis dedos
y hallado sonrisas tras el vaho de los espejos.
Me propuse dar hasta el final para ganarlo todo,
comprendí que no hay plenitud sin fe,
ni sendero sin corazón.
Que aterrizar es soñar,
que lo que soy lo quiero entregar,
que mis fracasos son los viajes que no emprendí.

Y eso fue por aquellos besos.

PREMIO AL BLOG CON HUELLAS 2008, ANDANDO SE HACE CAMINO

2008-06-26T20:23:00.003+02:00

Agradezco muy sinceramente, de corazón, a Daniel (El valor de ser sensible) que me haya otorgado este premio absolutamente inmerecido.

Un honor que te hayas acordado de mi.

No soy capaz de recomendar otros blogs sin caer en la angustia que me produce el miedo a dejarme olvidado alguno de los que tanto me aportan, dado que la torpeza de mi memoria sólo es comparable a la de mi corazón.

Quisiera recomendar, en general, la búsqueda, visita y lectura de tantos blogs como hay disponibles en los que se pueden encontrar tantas cosas....

No puedo evitar, eso sí, un sincero agradecimiento a aquellas personas que me visitáis periódicamente y me hacéis llegar vuestras impresiones. A todos un caluroso abrazo.

Y como no, a Esencia ( Puente al infinito) sin cuyo ánimo, en el momento preciso, ¿recuerdas?, este blog no habría echado a andar. Un beso.

OLAS EN LA HIERBA

2008-06-26T19:22:00.004+02:00

Veo olas en la hierba, el mar aquí no se concibe.
¿Por qué no soñar con lo que hoy no tienes?
Las olas del mar son de viene y va,
sin retorno en la hierba.
Veo charcos en el asfalto, se evaporan al acercarme,
y huellas en las cenizas que me rodean.
Veo surgir flores de la boca del dragón
y arco iris en las alas del cuervo.
Veo olas en la hierba y eso me hace pensar
que existen cosas que no vemos,
posibilidades que nos perdemos
y, ojalá, ya me gustaría,
cosas buenas en lo malo.

Luces en la sombra.
¿Acaso no nace el arco iris de lo más oscuro de la tormenta?
¿Soy un soñador, y qué? ¿Vais a encerrarme por ello?
¿Acaso pueden recluirse los sueños, la voz?
Veo olas en la hierba, porque no me conformo con el paisaje
de corazones aclimatados, sueños resignados y pólvora mojada.
Espejismos aceptados como tales, que ocultan posibilidades.
Veo olas en la hierba y sonrisas en el agua…… cada mañana
Veo olas en la hierba y en ellas se mecen mis anhelos.
Veo olas en la hierba que son sueños.
Veo olas en la hierba que hacen soñar,
Veo olas en la hierba, ¿estaré mal?
Veo olas en la hierba, ¿me vais a encerrar?
Veo olas en la hierba y no se si es normal
o me acabará haciendo mal.
Veo olas en la hierba y sueño contigo que sueñas conmigo.

EL FONDO DEL PAISAJE

2008-06-23T19:18:00.002+02:00

Te han robado el fondo del paisaje,
mirada a ninguna parte.
Te han robado el miedo, la angustia, el dolor, sentir
y no hay risa sin contraste.
No saber qué se siente cuando te explotan los globos,
cuando se escapa la cometa.
Hay que poder comparar para ser feliz.

Tu lápiz un fusil, tu pizarra una pared con agujeros,
donde nada ves, sólo escuchas la orden de fuego.
Qué animal hace esto con sus crías?
¡Qué mala suerte no haber nacido
sobre una bolsa de combustible!,
ya habríamos acudido con la paz azul.

Te han robado el sentir, la expresión, el mirar,
el fondo del paisaje, mirada a ninguna parte.
No sales en los telediarios,
molestas conciencias de vacaciones,
obesas de banalidad,
la conciencia de la opulencia.

Te han dado un arma que mata tu infancia,
cada detonación desangra tu futuro,
tu pobreza es el muro que nos tapa la vista,
nuestro fondo del paisaje.
No ves más allá del cañón
y sólo escuchas la orden de fuego,
mirada a ninguna parte,
sin fondo tu paisaje.

ACTITUD

2008-06-19T11:15:00.000+02:00

Si una canción no te hace temblar,
no es una buena canción.
Si no eres capaz de llorar con una canción,
es que no tienes corazón.
Soy lo que queda de mi pasado,
los restos de mis sueños de juventud.
Mi sueño de futuro es no dejar de soñar,
creer que mi destino se puede forjar.
El destino es una actitud
y la mía es acudir allí donde mi corazón entable una lucha.
Y que ambos, yo por él, él por mí,
sólo perdamos los combates por k.o.,
nunca por abandono.

CORRIENDO HACIA TI

2008-06-17T11:17:00.001+02:00

Me costó, pero ya he conseguido entender
que hay dudas que no hay que empeñarse en resolver
si tú hiciste cuanto estaba en tus manos,
en tus huesos y en tu piel.

Los fracasos hay que dejarlos secar
al sol de la tarde de ayer
y para lo que otros deciden beber
yo prefiero soñar.

Y soñé. Y el hada que en mi sueño surgió
me demostró que era capaz de volver
a sentir el fuego en mi piel,
a correr el riesgo de mis sueños.
Y ahora sueño cada noche,
algo en mi se ha puesto en marcha.
Mi corazón es mi brújula,
se guía por las estrellas,
la ilusión es mi amante,
el destino, espero que mi amigo.

Tras levar anclas mi corazón
se sintió libre para correr
y así me encuentro ahora.

Corriendo hacia ti sin mirar atrás,
seas quien seas y estés donde estés.
Corriendo hacia ti sin saber dónde estás,
corriendo hacia ti sin saber si me esperas,
corriendo hacia ti soñando que me buscas,
corriendo hacia ti sin mapa ni balizas,
en mi corcel llamado tesón
o con mis botas de siete leguas.

Tras media vida con los ojos vendados,
el corazón y los sueños helados,
corriendo hacia ti
y no pienso parar.

AUNQUE YO NO LO QUIERA

2008-06-13T17:46:00.003+02:00

Aunque yo no lo quiera, hoy he soñado con los reflejos de tu pelo y en ellos me enredaba.

Aunque yo no lo quiera, hoy he soñado con el mar de tus ojos, en el que mi barco se hundía.

Aunque yo no lo quiera, hoy he soñado con la rosa roja de tu boca, la que antes me buscaba.

Aunque yo no lo quiera, hoy he soñado con el calor de tu pecho, y tus miedos derretía.

Aunque yo no lo quiera, hoy he soñado con el deslizar de tus lágrimas y a ti me sabían.

Aunque yo no lo quiera, hoy he soñado con el perfil de tus caderas y en ellas me moría.

Aunque yo no lo quiera, hoy he soñado con tu corazón y los demonios que en él habitan hacían las maletas.

Aunque yo no lo quiera, hoy he soñado con tu ilusión y ya no era una hoja muerta, le llegó la primavera.

LA RUEDA

2008-06-11T18:25:00.002+02:00

Como una rueda sin para de girar
en ocasiones las dudas se empeñan en rondar
tu cabeza, tu paz, tu tranquilidad
y por mucho que te quieras aislar
llaman a la puerta sin cesar.
¿Cómo habría sido la historia censurada?
¿Qué habría encontrado tras la puerta cerrada?
¿Qué me habría aportado la oferta despreciada?
¿A dónde me habría llevado el camino obviado?

No saber si seguir o volver.

Por mucho que nos puedan llegar a incomodar,
tener la inquietud de a las dudas atender
es señal de conciencia viva y dispuesta,
lo contrario sería la calma sobre malos cimientos
apoyados en la inconsciencia y la banalidad,
el paisaje de la venda en los ojos,
esconder lo barrido bajo la alfombra.
Peligrosa apuesta.

Así que coger el toro por los cuernos
y pelear en la embestida,
siempre es mejor que recibir la cornada
por mirar a otro lado.
No rehuir el combate escondido en la trinchera,
sino hacer frente al enemigo.
Hay que estudiarlo para la respuesta certera.

Que no pare la rueda,
señal de vida interior.
Abrir la puerta a las dudas
es el primer paso para poderlas cerrar.
Ir quemando etapas, mejorar y crecer,
lo que no se consigue mirando hacia otro lado,
ni con los libros cerrados,
ni con heridas cerradas en falso.
Enfrentar es ser y vivir,
siempre mejor que estar.
Dudar es reflexionar
Y reflexionar, existir.

MENSAJE EN UNA BOTELLA

2008-06-09T15:01:00.001+02:00

Paseo por la playa de los destinos
corriendo los riesgos precisos.
El agua apenas en los tobillos
mirando con curiosidad, a lo lejos,
la fina línea del beso de los azules.

Vuelvo a la playa cada día
para ver qué me devuelve la marea
y lo único que trae
son restos de naufragios
de otros corazones
que vagan por el mar de los amores.

Un día si y otro también
encuentro en la arena una botella con mensaje.
No tiene remite pero se quien lo escribe,
conozco la letra y el olor de su tinta roja.

No tiene mi corazón a quien escribir
pero sabe lo que añora poder decir.
Por eso cada noche lanza su mensaje en una botella
con la esperanza de que lo recoja
otro corazón naufrago que se quiera ganar
lo que mi corazón quiere decir
cada noche al acabar el día.
¡Cuánto te he amado hoy!

CINCO MESES HASTA MEDIANOCHE

2008-06-05T12:41:00.000+02:00

Tímidamente te asomaste
a la fiesta de las máscaras.
Desde el primer momento
atrajiste mi atención.
Tuve que ser insistente
para que aceptases mi invitación
y así comenzamos el baile.

Dubitativos comienzos,
temerosos pasos.
Con cuidado te fui llevando,
pues tus piernas temblaban.
Miedo a las luces
y al espacio abierto,
como el preso
al que acaban de liberar.

Pronto nos dimos cuenta
de lo fácil que nos era bailar.
Con música o sin ella
el tiempo llegamos a parar.

Baile sin máscaras ya,
durante cinco intensos meses.
Cada vez más juntos, más felices.
Hasta medianoche.

Al llegar la medianoche te perdí.
Con un repentino sobresalto
te marchaste de mi
al lugar del que surgiste.

Guardo en mi corazón
tu zapato de cristal.
No perderé la esperanza
de volverte a encontrar
y colocarlo de nuevo en tu pie
para retomar el baile
que tanto nos hizo soñar.

SUCIAS LAS ACERAS

2008-06-03T13:04:00.002+02:00

De 8 a 8 en los escalones de la iglesia,
de 8 a 8 en el banco de la plaza.
Su hogar, infinito hacia el techo,
el infierno, en contacto con sus pies.
su mar, los charcos de la lluvia,
su amparo, en cartón, de la viña del olvido.
Su horizonte no dobla la esquina
y su futuro no hace planes
más allá del próximo bocado
y la siguiente botella.

¿Qué te trajo aquí?,
¿la desidia o la desgracia?
Demasiado tarde, ¿qué más da?

Algunos te brindan sus monedas
pero los más te ignoran,
como que no estás
y, a lo más, llegan a comentar:
¡qué sucias las aceras!

Tu pasado no quieres recordar
y tu futuro será transitar
sin hogar, sin sueños, sin rezar.

Infinito hacia el techo
y el infierno en los pies.
Tu horizonte no dobla la esquina
y tu futuro no hace planes.
Ellos hacen como que no te ven
y, a lo más, llegan a comentar:
¡qué sucias las aceras!