La banda sonora de su caminar era la melodía de su melancolía. Siempre a la sombra de su propia nube a la que confundía con protección. Nada a la improvisación. No quería comprender que es mejor soñar que mal enmendar frustraciones obstinadas para ir penando por el calendario sin altibajos, sin nubes ni soles, sin alma, pues la vio rendirse y no la socorrió. Le prohibió a su espejo devolverle sonrisas y decidió que cada año a venir serían 52 semanas de pasión y corona de espinas, escapando de cada ola que la luna le enviase. Prediqué en el desierto que es su corazón y me fajé en una batalla que estaba perdida. No crecen flores en el glaciar como no corre la brisa en el laberinto. Llegué pidiéndole que me susurrase algo más que la melodía de su melancolía y me fui diciéndole que se quedase con lo que nos negó, que yo ya gané al aprender lo que necesito.
Y allí volvió. A su bosque inanimado de árboles quemados, a su álbum de fotos que son crisantemos, a su cielo de nubes amoricidas, a su sótano de latidos cautivos, a su palpitar de campanario en funeral.
A la nada. A su melodía.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
1 comentario:
Eres genial Inzoa. Por si no lo sabes te lo digo. Un abrazo
Publicar un comentario