¿CON QUÉ SUEÑAS AHORA?

Hoy te vi cruzar el parque,
no te abandona tu aire despistado,
¿con qué sueñas ahora?

No queda nada de aquellos paisajes
que dejábamos de sobra,
tan sólo alguna de aquellas olas
que encerramos en papel
y que no tributaron su espuma.

Yo conservo aquel cuaderno
que intercambiábamos en el autobús,
cuando no creíamos en flores mudas.
Sabes que te juré
que nunca olvidaría aquel poema de octubre
que se nos fue de las manos.
¿Con qué sueñas ahora?

Yo sigo descalzo sobre el alambre,
caminando en círculos.
Sí, lo se,
ya me dijiste que eso es imposible,
pero es que ni siquiera recuerdo con claridad
de dónde vengo pero se que huyo.
¿Necesito saber más?

Se ha cumplido todo aquello que auguraste:
que la luna siempre avisa de los cambios
y el sol, a veces, desinfecta la tristeza,
que escuchamos canciones de amor
que parece nos han robado,
que en el fondo de un vaso no hay brújulas
y, sobre todo,
que los relojes ya no desangran impaciencia.
¿Quién nos iba a decir que llegaría tan pronto?
¿Con qué sueñas ahora?

Arranqué una hoja de aquel cuaderno
y la pegué en la pared de mi habitación.
Aquella en la que me escribiste una mentira
que me hiciste jurar,
al verme dudar, que creería:
que no somos perdedores, que somos ilusos.
Los perdedores buscan el empate,
los ilusos creemos en la victoria.
¿Con qué sueñas ahora?