UN FINAL

Este carrusel infame
en que hemos convertido el mundo
acumula millones de almas
en las riberas del Aqueronte
esperando un tránsito que se les niega
por su condición de insepultos de la derrota.

Maldito balsero imperturbable,
¿a qué esperas?
Un ramalazo de piedad,
un destino, el que sea.
Pero un final.

¿CÓMO CREER?

¿Cómo creer tantas promesas si no hay dedos para tantas llagas?
¿Cómo perseguir tantos señuelos si no hay perros para tantos rastros?
¿Cómo denunciar tanta injusticia si no hay versos para tanto llanto?
¿Cómo empezar de nuevo si no hay piel para más huellas?
¿Cómo añorar el alba si sólo trae crisantemos?
¿Cómo encontrar un sentido a tanta sinrazón?

Y aún así,
¿cómo creer en cadenas si mi alma escapa en cada verso?

OTRA HOJA EMPAPADA

¿Y luego me pides que crea en ti?
El manual de los consuelos nos lo sabemos de memoria
pero a mi cada vez se me empapan más sus hojas
y cuando veo el desgarro que ha dejado tu llamada
la reflexión se me contamina
y la despensa de la mierda que va quedando en el paisaje
se me está llenando
y es que las cosas que no se comprenden envenenan
y ahora mismo mi sangre es puto ácido.

Tú sigue pidiendo
que aquí abajo ya veremos hasta cuándo te miramos a la cara
con lo que te llevas y nos dejas.

PD: hasta la vista Maricruz y gracias, siempre.

CONJUGACIÓN

Resistí,
a tu recuerdo he conseguido sobrevivir.
Ya no pienso que este será un buen día cuando pase
y me siento tranquilo con lo muchísimo que ya no te quiero.

Mi corazón es una habitación desordenada
en la que no se donde guardé tu recuerdo.
Mi piel no es una prisión
para los sueños de mi corazón,
mientras el tuyo llora
porque no puede volar.

Ya desperté a mis ojos y a mis labios
de la mentira que les contaron.
Ya persuadí a mi ilusión
de que se reserve para otra estación.
Dije a la arena de mi playa
que espere a otra ola sincera
y a mi piel que aguarde otro fuego verdadero.

Ahora se que lo nuestro fue presente equivocado
y hoy pretérito imperfecto.

TU RESPIRAR

Y quizás volverán los ecos de los lamentos
por los pasos perdidos tras los sueños prohibidos.

Son cíclicos.

Pero, ¿qué puedo hacer si me amanece cada vez que sonríes,
si mi cielo se ilumina sólo con tus ojos
y mi corazón palpita sólo con tu tacto?
¿Cómo detener este soñar
si tu mirada me susurra que no debo abandonar?
¿A dónde ir si tus brazos son el único refugio
que alivia mi camino,
si tu vera es la posada a la que quiero llamar
para pedir caridad?

¿Cómo evitar que la vida se abra paso
en mi bosque de demonios emboscados y brasas muertas?
¿Cómo evitar la vida si sólo escucho ya el compás de tu respirar?

SENTARME A TU LADO

De tanta sal se nos ha hecho escamas la piel,
de tanto correr se nos ha rezagado la sonrisa,
de tanto esperar se nos quejaron los labios.
Yo sólo quiero sentarme a tu lado.

De tanta luz se nos ha bajado la mirada,
de tanta cadena se nos ha acortado el paso.
Aunque parezca intrascendente,
yo sólo quiero sentarme a tu lado.

Nos contradijo tanto el amor
que nos hizo mudos,
se nos espesó tanto el aire
que se nos hizo prisión,
nos prometió tanto la primavera
que nos hizo cobardes.

Aunque parezca intrascendente,
yo sólo quiero sentarme a tu lado
a esperar a la luna,
se muestra desnuda.


PD: El primer verso me lo inspiró un poema de Milagros Morales. Es por ello, y por todo lo que me ha animado a escribir en los últimos tiempos, que le quiero dedicar este poema, o lo que diablos sea, a ella. De corazón, muchas gracias.

EL NOMBRE DE LAS COSAS

Se apreciar en cada verso su razón de ser.
Se llama intuición, o corazón, no se.
Se buscar en cada verso una razón para seguir.
Se llama inconformismo, o infelicidad, no se.
Se encontrar en cada verso la vida de sus labios.
Se llama amor, o estupidez, no se.
Se ver en cada verso la pasión que lo engendró.
Se llama soñar, o delirar, no se.

Se que necesito cada verso, cada duda.
Se que necesito preguntarme,
tener claro que mientras siga buscando,
sin trenes de cercanías ni atajos, con el viento,
tendré el impulso de seguir, de palpitar.
De respirar a pleno pulmón y preguntarme.

SOBREVIVIR

El desamor es el invierno,
la travesía del desierto,
el exilio en el silencio.

El amor es el trapecio,
vértigo de delirios sin red,
ganar o perder,
reír o llorar,
el filo de la navaja.
Es la búsqueda para la que hemos nacido,
lucha congénita.

Sí, da vértigo.
Como la belleza inmensa del mar.
de él surgió la vida.
El amor es la vida.
La vida…
No tenerlo es sobrevivir.

SIN MÁS

Sin más brújula que el viento,
sin más mañana que luego,
sin más ayer que ahora,
sin más horizonte que unos ojos,
sin más reloj que mi respiración,
sin más patrón que el honor,
sin más ropaje que el rocío,
sin más prisa que esperar,
sin más motor que sentir,
sin más norte que una piel,
sin más venas que unos versos…

Si dejásemos por un instante de perseguir
y nos parásemos un momento a preguntarnos,
quizás descubriríamos, con sorpresa,
que arrastramos demasiado equipaje,
que consagramos nuestra vida a conseguir
lo que no nos hemos detenido a pensar si necesitamos.
Aunque nos lo han jurado.

MI PECERA VACANTE

Quiero encontrar el sabor de un gajo de quimera
que no quiera ganar por estar, como una ramera.
Saber qué es ser feliz aunque sea un instante
y guardar ese momento en mi pecera vacante.

Limpiar el hollín de la mala combustión de las noches en vela,
el error de salir de los baches de aquella manera,
la mentira de someter al corazón a un coma inducido
y la estupidez de creer que negar los pasos dados es olvidar.

La rutina diaria de coincidir el punto de llegada con el de partida
repitiendo itinerario, días de circuito cerrado.
¡Menuda aventura!

Apenas unas gotas de un gajo de quimera
para guardarlas en mi pecera
y naden en ella mis sueños más desvalidos,
no por ello desahuciados.
Mis sueños de niño, de cuentos de amor,
de buenos y malos,
de héroes solitarios inadaptados a su suerte.

Apenas unas gotas de un gajo de quimera
con las que lavar la piel de mis fracasos
y mitigar la sed de mi luchar
para saber qué es ser feliz aunque sea un instante
y guardarlo en mi pecera vacante.