PRESENTACIÓN

Tengo una incertidumbre que me enseña cada día,
tengo un pájaro en la cabeza
a días charlatán, a días mudo,
tengo una carta que nunca escribí
y una respuesta que jamás recibí,
tengo una colección de lágrimas
que es un álbum de fotos.

Tengo un valor y es lo que puedo hacer por ti,
tengo un ansia de buscar que pende de un hilo,
tengo un soñar que es un barco a la deriva
en lucha con las tempestades,
tengo un pronto que cada vez tarda más,
cosas de la edad.

Tengo un espejo al que no presto atención
y una nube que da al mundo.
Tengo una foto en papel mojado que es un oasis,
tengo un avión de papel en el que me gustaría viajar
como en tantos versos absurdos,
tengo una tentación pero no pienso mirar atrás,
tengo una luciérnaga que nunca alcanzo y me incita a seguir,
tengo el convencimiento de que no existe el Edén,
de ser así, ya lo habríamos jodido.

Tengo desprecios que repartir
y gestos que agradecer,
tengo miradas imborrables y puñales olvidados.
Tengo un instinto bandido y una reflexión cobarde,
tengo un final anunciado al que me acerco cada día,
tengo un nudo en la garganta que dejó una traición,
tengo un mapa arrugado que no consigo interpretar,
tengo un sentir inadaptado a este escenario hipócrita.

Tengo un frío que solucionar y una sed que combatir,
tengo cenizas que fueron proyectos
y alguna isla que buscar,
tengo tiempo perdido que dejé por los bares,
tengo dos bolsillos rotos y una piel acostumbrada a perder,
tengo un tacto guardado en la memoria
y una manzana que quiero compartir,
tengo vías muertas de las que huí
y algún tren pendiente de abordar.

Tengo un ayer que me pisa los talones
y un mañana que se hace esperar,
tengo dudas enquistadas, versos fallidos
y alguna timidez vencida.
Me queda alguna idea que vale la pena
y alguna herida que rezuma pasado,
tengo un corazón fatigado que no late, grita,
y una sangre que no circula, empuja.

Tengo una bala en la recámara para madrugadas de melancolía,
tengo una sonrisa asimétrica por una dura batalla
que me llevó al otro lado del que volví descolocado,
tengo una palabra que es cuestión de fe
y muchos silencios que son la expresión del miedo.

Tengo una necesidad imprescindible:
mantener la creencia de que existe una isla,
en este maldito mar, en la que naufragar.
Aunque sea mentira.

NO HAY DÓNDE HUIR

Sientes pasos tras de ti,
te vuelves y a nadie ves,
pero sabes que está ahí
sin nada más que hacer
ni nada que perder.

Siempre está ahí,
cada día, cada noche,
en tu casa y en la calle,
quiere ajustar cuentas,
reclamar su parte.

El día más inesperado
tendrás que aceptar
que por siempre no se puede huir.
Sabes que el plazo se acaba
y, que antes o después,
lo tendrás que aceptar.

Te persigue y no lo puedes esquivar.
Te va a reclamar lo que le pertenece
y te empeñas en negar.
Quiere ajustar cuentas,
reclama su parte.

Detente y recapacita,
no lo puedes engañar,
antes o después lo tienes que afrontar
y tu deuda le tienes que pagar.

No te empeñes,
no lo puedes esquivar,
a tu corazón no lo puedes evitar,
viaja contigo.

Oyes sus voces
y no le quieres escuchar,
pero donde tú vayas él irá
y, quieras o no,
le tendrás que escuchar.

No se puede vivir
de espaldas a uno mismo.
No se puede huir
de lo que forma parte de ti.

Cerrar los ojos no es escapar.
No hay dónde huir.

CADA MAÑANA

La vida es una ola cada mañana
y tus dedos son su espuma.
marea alta cuando me abrazas
y marea baja cuando te marchas.

Tus huellas quedan en mi piel tras cada ola
y permanecen hasta la próxima luna.
me alimento de lo que tu ola deja tras de sí,
sobre mi piel que es arena.

Siempre tus huellas en mi piel,
posos de tu oleaje,
cuando me abrazas
y cuando te retiras.

La vida es una ola cada mañana
cuando tus ojos despiertan ante mi.

ECHARTE DE MENOS

He dejado algunos pecados atrás,
unos por veniales y otros absueltos
por el sacerdote del tiempo.
He arrancado de mi pecho flores obstinadas
que agonizaban y malvendían simientes
a vendavales intemporales,
y, lo más importante,
he limpiado la marea negra que enviaste a mi playa.

Fue bonito intentarte
a pesar de que pagaste con mentiras
todas mis verdades.
Quería sentarme a tu lado
a contar las dudas multiformes de la luna.
No me quedó nada en las entrañas,
todo lo vendí por ahí,
a un dios, al otro, al diablo…
todo por quererte conseguir.
Si no te fías de tu espejo,
¿quién va a ser tu reflejo?

Llévate tus marejadas
y tus flores deshojadas.
No voy a echarte de menos

AGUA

Agua.
El amor.
El amor es como el agua.
Nunca se sabe cuando se va a secar
ni dónde y cuando
va a precipitar
y te va a empapar.
Se abre paso, siempre.
No se puede evitar
que encuentre un resquicio
por el que fluir.

Nos puede refrescar
o nos puede arrollar.
Nos puede dar la vida
o nos puede ahogar.
Nos puede calentar
o nos puede helar.
Difícil de gestionar.

El agua,
el amor,
No se debe forzar
ni se debe frenar

QUERER A MORIR

A pesar de que la cordura aprieta,
el pasado reprime
y el buen juicio cohíbe las alas,
quiero querer a morir sin morir de querer.
Quiero arriesgar mi serenidad,
quiero jugar al rojo,
quiero buscar el amor,
quiero volar.

La razón es miedo
y el miedo la fuerza de la gravedad
que me impide volar,
que me ancla a la soledad.

A pesar de que la cordura aprieta
quiero querer a morir sin morir de querer
¿Es tan extraño este impulso temerario?
No hay que ser un héroe para querer querer,
hay que ser tu propio enemigo
para no osar romper la gravedad,
la fuerza centrípeta de la memoria cainita.

A pesar de que la cordura aprieta
quiero querer a morir sin morir de querer.

¿CON QUÉ SUEÑAS AHORA?

Hoy te vi cruzar el parque,
no te abandona tu aire despistado,
¿con qué sueñas ahora?

No queda nada de aquellos paisajes
que dejábamos de sobra,
tan sólo alguna de aquellas olas
que encerramos en papel
y que no tributaron su espuma.

Yo conservo aquel cuaderno
que intercambiábamos en el autobús,
cuando no creíamos en flores mudas.
Sabes que te juré
que nunca olvidaría aquel poema de octubre
que se nos fue de las manos.
¿Con qué sueñas ahora?

Yo sigo descalzo sobre el alambre,
caminando en círculos.
Sí, lo se,
ya me dijiste que eso es imposible,
pero es que ni siquiera recuerdo con claridad
de dónde vengo pero se que huyo.
¿Necesito saber más?

Se ha cumplido todo aquello que auguraste:
que la luna siempre avisa de los cambios
y el sol, a veces, desinfecta la tristeza,
que escuchamos canciones de amor
que parece nos han robado,
que en el fondo de un vaso no hay brújulas
y, sobre todo,
que los relojes ya no desangran impaciencia.
¿Quién nos iba a decir que llegaría tan pronto?
¿Con qué sueñas ahora?

Arranqué una hoja de aquel cuaderno
y la pegué en la pared de mi habitación.
Aquella en la que me escribiste una mentira
que me hiciste jurar,
al verme dudar, que creería:
que no somos perdedores, que somos ilusos.
Los perdedores buscan el empate,
los ilusos creemos en la victoria.
¿Con qué sueñas ahora?

LUCES DEL PUERTO

Luces del puerto,
¿cuántos amores habéis despedido
y cuántos sueños recibido?
¿Cuántas lágrimas calláis
y cuántas espaldas alumbráis?

Luces del puerto
que salváis la vida de aves perdidas
y de almas heridas.
Luces del puerto,
princesas cautivas que dais salvación
en la niebla que ahoga gargantas
con sus húmedas garras de desesperanza,
¡tantas cosas podríais contar!

Luces del puerto que nos vieron reencontrarnos.
Luces del puerto fueron unos ojos.
Aquella luz…

CANTAR

Vuelven a cantar los pájaros
tanto tiempo callados, asustados,
retirados a lo más profundo de mi pecho,
ese bosque helado.
Y es por tus manos.

Vuelven a cantar los manantiales
que secó el fracaso
rindiendo pura vida,
refrescando cauces baldíos,
agrietados, piel cuarteada.
Y es por tus ojos.

Vuelven a cantar la olas
que daban vida a mi playa,
olas que retrocedieron
y se negaron a volver a mi arena ácida.
Y es por tu reír.

Vuelven a cantar mi risa, mis ojos,
mi alma y mis pasos.
Hasta el alba me es música.
Y es por tu despertar.

ABRAZAR LAS OLAS

El corazón es una playa
a la que las olas no acuden,
hay que salir a buscarlas,
adentrarse en su océano,
a veces, sin hacer pie.

Esto me lo enseñaron los despistes,
las dudas
y los trenes que pasaron de largo en mi estación.
Si no abrazas las olas te pasan de largo,
te traspasan,
y no es seguro que retornen.

Sentarse en la arena a esperar
es dormirse en la estación.

EXISTO

No existo por mi mismo,
no soy carne.
Existo si piensas en mi.
Soy mis argumentos,
mis carencias,
mis búsquedas,
mis compromisos,
mi hogar.

Soy un muñeco,
un tren guiado
por los raíles de mi soñar
que no me dejan parar,
detenerme, rendirme,
conformarme con cualquier estación.
Estoy obligado.

Sueño y no me puedo rendir.
Soñar es ser y razón para seguir.
Existo por el impulso que me das,
el que sueño cada noche
cuando me inventas,
porque cuando me pides
me inventas,
cuando me inventas soy,
existo.

EL AMOR

El amor es desear volver a casa,
además de oír, escuchar,
además de ver, mirar.

El amor es bastar un abrazo,
comprar flores un lunes cualquiera,
recordar sin calendario,
agenda ni horario,
adoptar otros sueños
y beber de otras fuentes.

No dar por supuesto que amas, decirlo.
No tener adjetivos ni adverbios para explicar
lo que tan adentro arde.
Sentir eternas las horas de ausencia
y como relámpagos las de presencia.

¿Por qué, a veces, las cosas más sencillas son tan complicadas?
EL amor es, sencillamente, desear volver a casa.

EL DESAMOR

El desamor es un recuerdo que no perece.
Permanece, rastro imborrable,
pasos que dejamos por doquier.
Las butacas del cine,
cada verso que compartimos
y cada mapa que trazamos,
los ángeles que nos guiaron
y los demonios que nos vencieron,
gigantes y molinos.
Aquellos portales y aquellos lunes
tras domingos de promesas e ilusiones.

Hablan los bancos del parque
y recuerdan lo que nos dijimos
con tantos silencios.
Todo está en el aire y en las postales
y escrito en los corazones que son papel.

En el olvido testarudo que no se resigna y siempre regresa
como un ave que cumple su ritual, su destino,
su instintiva esclavitud, su cíclico insistir.
Y vuelve, imborrable, maldito.
Es una campana de repicar tirano,
un rastreador implacable imposible de despistar.

Sólo hay una posibilidad:
Abel responde a Caín,
el amor mata al desamor.

SU MELODÍA (SARA II PARTE)

La banda sonora de su caminar era la melodía de su melancolía. Siempre a la sombra de su propia nube a la que confundía con protección. Nada a la improvisación. No quería comprender que es mejor soñar que mal enmendar frustraciones obstinadas para ir penando por el calendario sin altibajos, sin nubes ni soles, sin alma, pues la vio rendirse y no la socorrió. Le prohibió a su espejo devolverle sonrisas y decidió que cada año a venir serían 52 semanas de pasión y corona de espinas, escapando de cada ola que la luna le enviase. Prediqué en el desierto que es su corazón y me fajé en una batalla que estaba perdida. No crecen flores en el glaciar como no corre la brisa en el laberinto. Llegué pidiéndole que me susurrase algo más que la melodía de su melancolía y me fui diciéndole que se quedase con lo que nos negó, que yo ya gané al aprender lo que necesito.

Y allí volvió. A su bosque inanimado de árboles quemados, a su álbum de fotos que son crisantemos, a su cielo de nubes amoricidas, a su sótano de latidos cautivos, a su palpitar de campanario en funeral.

A la nada. A su melodía.

DÉJAME PREGUNTARTE

Déjame preguntarte cómo haremos conjugar
tu roto mirar y mi perenne llorar
superando nuestro pasado,
camposanto de fracasos,
y acertamos a inventar un bosque
con tus cenizas y mis añicos.
Navegando sin timón, a la deriva,
que es como mejor se sueña,
sin que nos den consejos,
que no puedo con eso,
para cuando encalle en el coral de tu colchón
y hagas el aliño con tu veneno
y mis sueños de niño.

Déjame preguntarte cómo vas a romper
mis escudos de hormigón armado
con mis penas y los palos que me han dado
y ese miedo que llevo dentro,
que hasta corroe los huesos,
sin bailarle el agua a este pobre corazón
enterrado bajo paladas de desamor,
doctorado en soledades
y en prospectar cada nube
que surca el techo de mi habitación.

Déjame preguntarte cómo vas a callar
a mis cicatrices que son memoria,
a ventilar este corazón desordenado y enmohecido,
a jugar mi partida,
pues se me acabaron las fichas
y los dados inciertos
cuando acabé achicando lágrimas
para que no se hunda la barca.

Déjame decirte que si tanto escollo
no desanima tu corazón,
puedes conseguir que el mío
llegue a quererte, si es preciso,
hasta morir exprimiendo tus labios
bajo la diaria lluvia de balas.

CERCA DEL SUELO

No soy un héroe,
búscame más cerca del suelo,
entre el acierto y el error,
entre la virtud y el pecado,
lo dulce y lo salado,
el desear y el temer.


No soy un héroe, no soy azul,
un hombre cualquiera,
solamente soy yo.

Soy todo lo que me ha pasado
y lo que quiero hacer por ti.
Virutas de sueños en las uñas,
jirones de besos en los labios,
la piel de mis pies en el camino,
de correr descalzo
-tantas ganas de partir que me olvidé los zapatos-

Intentando no hacer ruido,
silencioso como la nieve sobre el agua.
¿Has visto cómo caen los copos en el agua?
Envidiable fusión, metáfora del amor.

Mirando bajo las alfombras,
por si tengo algún sentir olvidado
de alguna noche acabada por el sol
que ciega los ojos fatigados
y dudando del portal.
¿Dónde están esos amores?

Ahora recuerdo que aquellos se los llevó
el agua de la ducha,
no pasaron de la piel, no eran del corazón.
Soy como una postal,
no oculto el mensaje ni el remite
pero me falta dirección.
Me queda una línea por escribir.

UN FINAL

Este carrusel infame
en que hemos convertido el mundo
acumula millones de almas
en las riberas del Aqueronte
esperando un tránsito que se les niega
por su condición de insepultos de la derrota.

Maldito balsero imperturbable,
¿a qué esperas?
Un ramalazo de piedad,
un destino, el que sea.
Pero un final.

¿CÓMO CREER?

¿Cómo creer tantas promesas si no hay dedos para tantas llagas?
¿Cómo perseguir tantos señuelos si no hay perros para tantos rastros?
¿Cómo denunciar tanta injusticia si no hay versos para tanto llanto?
¿Cómo empezar de nuevo si no hay piel para más huellas?
¿Cómo añorar el alba si sólo trae crisantemos?
¿Cómo encontrar un sentido a tanta sinrazón?

Y aún así,
¿cómo creer en cadenas si mi alma escapa en cada verso?

OTRA HOJA EMPAPADA

¿Y luego me pides que crea en ti?
El manual de los consuelos nos lo sabemos de memoria
pero a mi cada vez se me empapan más sus hojas
y cuando veo el desgarro que ha dejado tu llamada
la reflexión se me contamina
y la despensa de la mierda que va quedando en el paisaje
se me está llenando
y es que las cosas que no se comprenden envenenan
y ahora mismo mi sangre es puto ácido.

Tú sigue pidiendo
que aquí abajo ya veremos hasta cuándo te miramos a la cara
con lo que te llevas y nos dejas.

PD: hasta la vista Maricruz y gracias, siempre.

CONJUGACIÓN

Resistí,
a tu recuerdo he conseguido sobrevivir.
Ya no pienso que este será un buen día cuando pase
y me siento tranquilo con lo muchísimo que ya no te quiero.

Mi corazón es una habitación desordenada
en la que no se donde guardé tu recuerdo.
Mi piel no es una prisión
para los sueños de mi corazón,
mientras el tuyo llora
porque no puede volar.

Ya desperté a mis ojos y a mis labios
de la mentira que les contaron.
Ya persuadí a mi ilusión
de que se reserve para otra estación.
Dije a la arena de mi playa
que espere a otra ola sincera
y a mi piel que aguarde otro fuego verdadero.

Ahora se que lo nuestro fue presente equivocado
y hoy pretérito imperfecto.

TU RESPIRAR

Y quizás volverán los ecos de los lamentos
por los pasos perdidos tras los sueños prohibidos.

Son cíclicos.

Pero, ¿qué puedo hacer si me amanece cada vez que sonríes,
si mi cielo se ilumina sólo con tus ojos
y mi corazón palpita sólo con tu tacto?
¿Cómo detener este soñar
si tu mirada me susurra que no debo abandonar?
¿A dónde ir si tus brazos son el único refugio
que alivia mi camino,
si tu vera es la posada a la que quiero llamar
para pedir caridad?

¿Cómo evitar que la vida se abra paso
en mi bosque de demonios emboscados y brasas muertas?
¿Cómo evitar la vida si sólo escucho ya el compás de tu respirar?

SENTARME A TU LADO

De tanta sal se nos ha hecho escamas la piel,
de tanto correr se nos ha rezagado la sonrisa,
de tanto esperar se nos quejaron los labios.
Yo sólo quiero sentarme a tu lado.

De tanta luz se nos ha bajado la mirada,
de tanta cadena se nos ha acortado el paso.
Aunque parezca intrascendente,
yo sólo quiero sentarme a tu lado.

Nos contradijo tanto el amor
que nos hizo mudos,
se nos espesó tanto el aire
que se nos hizo prisión,
nos prometió tanto la primavera
que nos hizo cobardes.

Aunque parezca intrascendente,
yo sólo quiero sentarme a tu lado
a esperar a la luna,
se muestra desnuda.


PD: El primer verso me lo inspiró un poema de Milagros Morales. Es por ello, y por todo lo que me ha animado a escribir en los últimos tiempos, que le quiero dedicar este poema, o lo que diablos sea, a ella. De corazón, muchas gracias.

EL NOMBRE DE LAS COSAS

Se apreciar en cada verso su razón de ser.
Se llama intuición, o corazón, no se.
Se buscar en cada verso una razón para seguir.
Se llama inconformismo, o infelicidad, no se.
Se encontrar en cada verso la vida de sus labios.
Se llama amor, o estupidez, no se.
Se ver en cada verso la pasión que lo engendró.
Se llama soñar, o delirar, no se.

Se que necesito cada verso, cada duda.
Se que necesito preguntarme,
tener claro que mientras siga buscando,
sin trenes de cercanías ni atajos, con el viento,
tendré el impulso de seguir, de palpitar.
De respirar a pleno pulmón y preguntarme.

SOBREVIVIR

El desamor es el invierno,
la travesía del desierto,
el exilio en el silencio.

El amor es el trapecio,
vértigo de delirios sin red,
ganar o perder,
reír o llorar,
el filo de la navaja.
Es la búsqueda para la que hemos nacido,
lucha congénita.

Sí, da vértigo.
Como la belleza inmensa del mar.
de él surgió la vida.
El amor es la vida.
La vida…
No tenerlo es sobrevivir.

SIN MÁS

Sin más brújula que el viento,
sin más mañana que luego,
sin más ayer que ahora,
sin más horizonte que unos ojos,
sin más reloj que mi respiración,
sin más patrón que el honor,
sin más ropaje que el rocío,
sin más prisa que esperar,
sin más motor que sentir,
sin más norte que una piel,
sin más venas que unos versos…

Si dejásemos por un instante de perseguir
y nos parásemos un momento a preguntarnos,
quizás descubriríamos, con sorpresa,
que arrastramos demasiado equipaje,
que consagramos nuestra vida a conseguir
lo que no nos hemos detenido a pensar si necesitamos.
Aunque nos lo han jurado.

MI PECERA VACANTE

Quiero encontrar el sabor de un gajo de quimera
que no quiera ganar por estar, como una ramera.
Saber qué es ser feliz aunque sea un instante
y guardar ese momento en mi pecera vacante.

Limpiar el hollín de la mala combustión de las noches en vela,
el error de salir de los baches de aquella manera,
la mentira de someter al corazón a un coma inducido
y la estupidez de creer que negar los pasos dados es olvidar.

La rutina diaria de coincidir el punto de llegada con el de partida
repitiendo itinerario, días de circuito cerrado.
¡Menuda aventura!

Apenas unas gotas de un gajo de quimera
para guardarlas en mi pecera
y naden en ella mis sueños más desvalidos,
no por ello desahuciados.
Mis sueños de niño, de cuentos de amor,
de buenos y malos,
de héroes solitarios inadaptados a su suerte.

Apenas unas gotas de un gajo de quimera
con las que lavar la piel de mis fracasos
y mitigar la sed de mi luchar
para saber qué es ser feliz aunque sea un instante
y guardarlo en mi pecera vacante.

EL JARDÍN DE TU AUSENCIA

Hay vientos que vienen para quedarse
y hay lunas a las que sorprende el día.
Nada es fugaz en el jardín de tu ausencia.
El agua se hizo silencio
y sólo escucho el insistir de mi corazón.
Hay una rosa que no desfallece
y un lecho que no quiebra el paso
entre el eco de tu risa adolescente que el dolor derrite.

En los bancos del jardín de tu ausencia
perviven grabados retales de mis versos que hiciste tuyos
y en ellos me siento cada mañana
al sol que desinfecta la tristeza.
La alegría que el destino nos prestó
se acuesta sobre la hierba
y reposa como el tacto que quedó estremeciendo mi piel.
Y así, tu sol y mi lluvia
se quedan a dormir en el jardín de tu ausencia
donde la memoria es calor que derrama rosas
y el paso del tiempo no riega crisantemos.

DEL LADO DEL VIENTO

Guardé en un sudario los restos de aquellos sueños
que salvé del naufragio esperando el tercer día.

Hace mil noches.

Allí están tus propuestas impostadas,
tus sonrisas ensayadas,
tu ciencia de la apariencia que mata la naturalidad,
tu catón, catecismo existencial
que adoctrina para pasar páginas en blanco y negro
sabiendo el final de la historia.
También el doble forro de tus secretos
y tus nubes nocturnas que vierten puñales.

Todos ellos gritan desde atrás.
Me salva la sordera, sólo oigo del lado del viento
y éste siempre me sopla de cara
trayendo los aromas de lo que tengo delante.
Y tú no estás.

NO SE PUEDE CONVENCER

Halágame sin motivo y desconfiaré de ti
senténciame sin darme voz y te despreciaré.
Déjame expresarme y haz conmigo lo que te plazca.
Ignorarme es un modo de respetarme,
no te preocupes por tu silencio, no me va a incomodar.
Se navegar en el vacío cuando intuyo un destino
sin tener que parar en el camino interrogando por la ruta.
Los caminos que yo busco ni aceptas que existen,
los sueños por los que yo vago me mantienen despierto.
Ignórame si te parezco extraño pero no pretendas detenerme
¿Qué daño puedo hacer si no pretendo arrastrar a nadie?
Hay posibilidades de las que no se puede convencer
como hay versos que sólo pueden comprender
las pieles sobre los que fueron escritos.

UNA BRISA

Se cuelgan las aves del cielo,
mensajeras de las Parcas,
acechando mis despojos,
mi inerte ilusión,
mis fallidos proyectos.
Si al menos me hubiera dado sepultura tanto desencanto,
no daría opción a esas miradas cernidas
que derraman puñales sobre mis últimos estertores.
No estaría a merced de los lobos de la infamia
que galopan desde el pasado
para aprovechar el momento.

Mi espalda en tierra
siente el tacto de Hades como una llamada
entre carcajadas henchidas de victoria
que hielan mi esperanza.
La agonía me incita a dejarme llevar,
a aceptar que mis labios agostados
simbolizan el fin del torrente
que deglute la grieta entre las rocas.

¿Cuántas vidas?
He perdido la cuenta.
No hallo el recuerdo
entre la turbidez de mi mente rendida.
Sólo el murmullo de las hojas de los árboles
anunciando una nueva brisa
me podría levantar.
Una brisa que remueva estas cenizas
en busca del último y mortecino rescoldo que poder avivar.

LO QUE NUNCA TE DIJE

Las cosas que me reprochaste que nunca te dije
estaban en cada silencio,
pues hay cosas que de grandes
no salen por la boca
y hay miradas que arden como el infierno,
como hay manos abiertas que,
aunque vacías, dan el mundo,
como hay escalofríos que son volcán,
besos que, por lentos, quieren perdurar
y hay lágrimas que son la expresión máxima de la vida,
hay silencios que son la explosión del corazón
y hay miradas que son la entrega del alma.

Si no supiste sentirlo,
quizás hiciste bien en partir.

VERSOS PERROS

Me salen los besos lentos
porque nacen con vocación de quedarse.
Me gustan los versos perros
porque acosan con sus ladridos mis debilidades,
porque me son fieles sin pedirme nada a cambio
y acuden a mi auxilio sin llamarles.

Me gustan los versos perros
porque su nana de ladridos
me duerme cada noche,
porque lamen mis heridas
y me arropan en mi guarida.

Me gustan los versos perros
porque me aceptan como soy,
sin condiciones,
porque me miran a los ojos.
Me gustan los versos perros
porque me despiojan y me vigilan.
Y se quedan.

Me caldea la tenue llama
de los besos lentos
y los versos perros.

GRACIAS

Donde nos llevó la imaginación
donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos
donde se creó la primera luz
germinó la semilla del cielo azul
volveré a ese lugar donde nací

De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo
De nieve, huracán y abismos
el sitio de mi recreo

Viento que en su murmullo parece hablar
mueve el mundo y con gracia le ves bailar
y con él el escenario de mi hogar.
Mar bandeja de plata, mar infernal
es un temperamento natural
poco o nada cuesta ser uno más.

De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo
De nieve huracán y abismos
el sitio de mi recreo,
Silencio, brisa y cordura
dan aliento a mi locura
Hay nieve, hay fuego, hay deseos
allí donde me recreo.

Antonio Vega, quien hoy ha fallecido pero no ha muerto.

Gracias, Antonio, por enseñarme que la melancolía también hormigona la lucha.
Nos vemos.

SU ALMA ME HABITA

Su sonrisa es una huella que no difumina el viento del olvido,
mis lágrimas no desvanecen su silueta al borde del mar,
mi soledad repica su campana de lamento perpetuo,
su tacto es un calor que no me arrebata el invierno sobrevenido,
su amor cincelado en esta piedra que no erosiona el tiempo aniquilador.

Su alma me habita burlando a la guadaña.
Nos las entregamos.
Su alma me habita y ahora es mi vida
tras la furia de la corriente.
¿Acaso provocamos a algún dios?
¿Acaso la envidia reina sobre el destino?
¿Acaso Dios envidia?

Su alma me habita
y no me la puede quitar.

NO TENEMOS REMEDIO

El otro día pasé varias horas en el edificio de consultas de un centro hospitalario. Debía de ser una planta de las duras. No dejo de recordar cómo en aquel pasillo se me caía la cara de vergüenza. Nos pasamos la vida lamentándonos de nuestra supuesta mala suerte, de lo que nos falta, de lo que nos sobra, de lo que quisiéramos y no podemos. Lamentos que nos alejan de la felicidad porque nos bloquean la percepción de lo afortunados que somos. Tenemos tantas cosas, que sólo nos sirven para desear más y aspirar a más. Una vorágine suicida.

El otro día vi personas con problemas terribles, con el letrero del dolor en su frente, arrastrando pesadísimas cadenas. No vi a nadie rendido, una sola toalla en el suelo. Vi una dignidad que me provoca envidia en la misma medida que debería producirnos vergüenza a los que tenemos salud, y tener salud es tener los medios, y sólo reparamos, para compararnos, en quien puede más que nosotros, en quien tiene más que nosotros, en quien ríe más que nosotros. Somos indignos ante estas personas, no tenemos su capacidad de lucha, su capacidad de exprimir cada rayo de luz que se filtra entre su penar, su capacidad inmensa de valoración y agradecimiento, su ilusión, su ansia, su rabia, ¿por qué no?, porque para asirse así a la lucha hace falta rabia frente al destino, porque ilusión y rabia también son sinónimos. Y nos quejamos nosotros, que todo lo tenemos y nada apreciamos porque nada nos basta. Se nos pasa la vida porque nuestro empeño principal es esperar más, aún.

Nos faltan mil cosas, ¿y qué?, hemos tropezado mil veces, ¿no nos hemos podido levantar? Tenemos salud para intentar y fracasar y volver a intentar las veces que haga falta, dependemos de nuestro coraje, de nuestro ánimo, ¡dependemos de nosotros mismos!, somos unos privilegiados y perdemos el tiempo sumiéndonos en la insatisfacción mientras estas personas nos inundan a base de lecciones cada día. Pero no los vemos, están en la trastienda, no son héroes para la tele.

Siento vergüenza en la comparación y lo peor de todo es que no tenemos remedio. Dentro de un mes yo habré olvidado lo que vi y vosotros habréis olvidado lo que acabáis de leer. Hasta que nos ocurra (Dios no lo quiera) y entonces lamentaremos los años y las posibilidades que dejamos pasar, mientras pudimos, de haber saboreado las cosas sencillas, las de verdad, las que estremecen la piel y emocionan el alma. Las que nos hacen personas.
Estamos demasiado ocupados en perseguir para darnos cuenta.

SI SEGUIR O VOLVER

El autoengaño es un manto de nieve
que oculta las cuchillas del suelo.
Camino descalzo desnudando mi sendero con paso lento,
sólo sueño con los ojos abiertos.
Sólo sueño con lo que he comprobado que existe,
con lo que ha estremecido mi piel.
Sólo sueño con lo que he sentido
y he perdido en el laberinto del bosque,
en los recovecos de cada caída,
en el apagón del faro entre las rocas.
Sólo sueño con las olas que ya se extendieron en mi arena
y parecen haberse olvidado de retornar
ante la burla vil del hastío del destino.

No permito que la nieve adorne mi paisaje,
no me autoengaño.
Camino descalzo sabiendo de las cuchillas del suelo
con mis pupilas desnudando cada palmo del sendero,
seguro de poder soñar despierto porque estuve allí,
con la duda humana por excelencia,
la que orbita siempre impenitente
en cada uno de nuestros días,
en cada uno de nuestros viajes:
si seguir o volver.

MIS SILENCIOS

Mis silencios son gritos desesperados,
dolor recogido, por no molestar.
Por no compartir espinas,
sanar llagas en reclusión,
enrejar el llanto.

Y buscar en soledad
versos que sean senderos,
salvavidas hasta la orilla,
antes de la próxima corriente.

SARA

Sara encontró al resto de sus días con las maletas hechas al regresar a casa una tarde. El tiempo, y con él los latidos, se detuvieron de golpe al cerrarse la puerta. Ese día su corazón dejó de remar y sólo su cabeza rige su navegar. Y sólo con cabeza, con razón, no se puede soñar, porque entonces la vida deja de ser una búsqueda y se convierte en un viaje. Y los viajes sin sueños, sin fe, se convierten en paisajes en blanco y negro y en poemas de versos de sentido único.

La tristeza es un cielo con nubes en lista de espera, la alegría es un desliz que el destino nos cobra, la angustia es un buzón sumido en la ansiedad por la carta que no llega.

Y los versos resultan tañidos que acompasados anuncian la sombra y el invierno extiende su prisión incolora sobre la superficie del lago apresando a los peces de vocación saltarina. Y no hay labios y no hay tacto y se detienen las olas, la marea diaria.

Y cada noche, al acostarse, Sara se dice que así son las cosas, lo que suena como el ladrido del perro cobarde que pretende contagiar su miedo para así engañarse y creerse fuerte. Mientras su corazón, a quien ella niega la voz, se pregunta qué maldita penitencia redime a los corazones caídos en la desolación, asesinados por la quijada de la traición de aquel a quien entregaste tu vida y consagraste tu ser.

Y los versos resultan tañidos y no hay labios y no hay tacto y se detienen las olas, la marea.

JODIDO AMOR

No es triste, melancólico o derrotista quien escribe. Ocurre que la creatividad es caprichosa y tiene sus preferencias. Somos más reflexivos en los malos momentos y la explicación es sencilla. Sólo pedimos explicaciones a la tristeza, nunca a la alegría. Benedetti dijo que la alegría es un préstamo, no nos pertenece. La alegría nos limitamos a disfrutarla sin hacerle preguntas, mientras la tristeza la padecemos y le preguntamos por qué. ¿Por qué ahora?, ¿por qué a mi?, ¿por qué esto?...
Nos obliga a reflexionar y la reflexión, en algunos, va al papel. Nos lo pide. Por eso hay muchos más poemas, canciones, tristes. No se elige escribir, sólo se decide. No puedes elegir si tu cabeza y tu corazón supuran sentimientos y reflexiones. No piden permiso ni lo adquieres. Eres o no eres. No se elige. El único poder que tienes es decidir si ese torrente espontáneo lo embalsas en un papel. Nada más. A tu cabeza le importa un bledo lo que haga tu mano. Si ésta quiere ser una prolongación, una puerta abierta que libere al viento sus pájaros, bien, pero si no, no le importa a tu cabeza. Tu cabeza sólo necesita corazón, alma, no tu permiso y menos tu mandato. Va por libre y no sabes por qué. A su aire. No lo eliges. Tan solo decides si lo pasas a papel y lo sueltas al viento por si a alguien le puede servir.

Es más fácil escribir cuando estás triste, es la regla, pero claro, tiene su correspondiente excepción. ¿Cual? ¡Cual va a ser! El jodido amor. El que no admite reglas, ni ordenes, ni planes. Otro que va a su aire. El amor es la excepción a esa regla, porque eres tan creativo en el amor como en el desamor. Por eso hay grandes poemas y grandes canciones de amor, tantos como de desamor. Igual, igual.
El amor, a su bola. Este sí que hace lo que le da la gana. Pasa de reglas, de elecciones y de decisiones. Jodido amor.

UNA LUNA

Despierta el sol cegando ojos irritados
en los bares donde sirven olvido,
dosis de pausas vitales con hielo,
espejismos en vaso largo,
corchetes en el diario.
Amores de oferta en la barra
de esos que dejan frío a su paso
y no marcan silueta en tu colchón.
Un amanecer más de un domingo más de una derrota más.

Y me encuentro sin saber qué puedo hacer
como un caracol sin sol o una caracola sin olas,
inútil como un pájaro sin voz,
como un reloj sin agujas.
Vacío como la mañana en que te fuiste,
como las razones que me diste.

No se si volver es rendirse,
si soñar caminar en círculos, hacer el gilipollas.
Si sentarse es resignarse,
si asumir es negarse,
si parar es renunciar,
si por mirar tanto hacia atrás
me convertiré en estatua de sal.
Se lo pregunto a veces al cristal.

La luna se siente sola
y pienso que cambia de forma
para llamar nuestra atención.
A veces le sorprende el día sin retirarse.
Hazme una oferta que no pueda rechazar.
¿Quién me entrega un corazón para hacerme una luna?

EL ORDEN DEL HORMIGUERO

Me traen antiguos versos recuerdos de la felicidad que me hizo crecer, de las emociones que me hicieron llorar hasta sentirme ahíto de vida, de cada gota de lluvia en la cara. Y entre tanta fortuna necesito la referencia de los malos momentos para apreciar lo feliz que he sido, no renegar de los fracasos y errores.

Y mientras pienso que las olas que la vida nos trae siempre dejan charcos en su retirada, muchos en la piel, concluyo que valió la pena cada dolor, cada llanto, cada caída, cada traición. Porque cada uno de ellos me trajeron también hasta aquí, como balizas en el oleaje. Porque cada uno de ellos me forjaron en lo que soy, un iluso soñador que aún cree que hay senderos alternativos en la disidencia del corral, del hormiguero. Que quedan islas a las que arribar, refugios entre tanta uniformidad fatua, banal, aséptica, mansa, exenta de la necesidad de pensar, del criterio propio, de la personalidad. Que clasifica y margina a quien no venera al gurú adoctrinador, a quien viola el orden del hormiguero, a quien no acude al son de la campana. Inadaptado lo llaman.

¿Quién ha dicho que todo lo que hagamos deba ser comprensible? A ver si ser incomprendido va a ser signo de tener criterio y personalidad, esperanza. Empeño, por otra parte, incomprensible para el rebaño que se deja llevar, que busca el abrigo de la masa, integración identitaria, ser comprendido, aceptado en la corte de la abeja reina y el becerro de oro.

He violado mil veces el orden del hormiguero. He sido por ello ¿castigado?
Nada comparable a poder repasar esos antiguos versos.
Puedo hacerlo.


PD: hoy es mi cumpleaños. Necesitaba reivindicarme, ¡qué cojones!

LOS ROSALES

Los rosales en invierno sólo laceran
pues sus espinas son perennes, infatigables.
Tan solo periódicamente nos regalan sus rosas y perfumes.
Como la vida y la felicidad.
Como tus ausencias y tus besos.

POLIZÓN

Quiero embarcar en tu velero sin saber a dónde vamos
dejando atrás calles rotas con luces que son llagas.
Déjame colarme de polizón en tu viajar,
al sur de tus planes, al reojo de tu rumbo,
en los márgenes de tu diario,
en los arrabales de tu hogar.
Y cada vez que me mires regálame un luego, dame un después,
puntos suspensivos que me bastan para vivir.

ESTELAS

Las huellas de unos besos,
tanto tiempo ha pasado
que dudo entre sueño y realidad.
El escalofrío de un tacto,
tanto lo echo de menos
que dudo entre recuerdo y frustración.
La vida en una mirada,
tanto en algo tan fugaz
que dudo entre cordura o delirio.

Estelas de estrellas fugaces
que se hundieron en el océano del tiempo.
A veces estelas que ciegan la vista del mañana,
siempre estelas que guían la esperanza,
balizas que marcan la ruta, el viaje, el regreso.
Estelas que son sueños, recuerdos…
Vida, ¿por qué no?

ME PREGUNTO

Me pregunto si sumar y seguir,
si vender cara la piel o plantarme,
hasta aquí he llegado,
una pica en Flandes.

Me pregunto si los murmullos del agua
se renuevan o viajan con ella,
si necesito maletas repletas
de lo que no me hará feliz.
De ser así, no buscaría.

Me pregunto si el calendario
lleva a alguna parte,
me motiva más el impulso,
libre e impredecible,
el vértigo de la emoción,
de lo inesperado.

Me pregunto si todo lo que necesito
no es una piel a la que llamar Ítaca.

LA POESÍA

La poesía nos acude en la tristeza,
de nosotros depende sugerirle la alegría,
que nos resucite,
que nos rescate del pozo
en el que periódicamente coincidimos.
La poesía no nos trae la tristeza,
la encontramos en ella.

La poesía no es tristeza,
es recurso.
La poesía no es llanto,
es brisa.
La poesía no es llaga,
es seda.
La poesía no es pesadilla,
es sueño.
La poesía no es síntoma,
es terapia.
La poesía no es dolor,
es abrazo.
La poesía no es espina,
es clavo ardiendo.

Y siempre nos acude al llorar.
Es auxilio, una mano en la oscuridad.

BUSCAR

Vengo de un lugar que es el olvido,
me encuentro en un presente que quiero abandonar.
No quiero planear un futuro, lo quiero encontrar.
¿Acaso vivir no es buscar?

AUNQUE LOS PECES SE BURLEN DE MI

Quiero atrapar la calma en la que me envuelve tu mirada,
como la del viaje de hojas en aguas tranquilas,
como la del éxodo de las dunas en los desiertos,
como la del deslizar de las gotas en los cristales,
como la de la caída de los copos de nieve en ausencia de viento.

Quiero irme a vivir a una hoja flotando en el agua de un estanque.
Nada puede parecerse más al mundo que creas cuando me miras.
Aunque los peces se burlen de mí.

NO SE LO DIGAS A NADIE

No se lo digas a nadie.
No me creo todo lo que escribo.
Me miento muchas veces para ir tirando
y me invento muchas cosas para irme animando.

Escribir es supervivencia,
hacerse sugerencias,
encenderse una hoguera.
No se lo digas a nadie.

Digo lo que me gustaría poder hacer
y lo que anhelo poder tener.
¿Será una trampa absurda?
Intento sobrevivir,
no se lo digas a nadie.

Dice David que poesía es la vida.
A veces es la mentira que mantiene la vida.
Mensajes en botella,
palomas mensajeras inmunes al halcón de la rendición,
globos de colores al viento en busca de esperanza.
Escribo mi calle, mi cielo, mis pasos de baile.
Escribo tus ojos, tu tacto, tu sonrisa,
tus silencios que son mi religión.
Escribir es supervivencia.
No se lo digas a nadie.

PREMIO DARDO

Le han concedido a este blog el Premio Dardo. Este galardón premia los valores que cada blogger muestra en su empeño por transmitir valores culturales, éticos, literarios, personales, sociales, etc.

El galardón ha venido de la mano del blog "POETA EN PARO" de Milagros Morales.

Normas del premio bloguero Dardo:

Esta cadena debe continuar con dos requerimientos básicos:

1- Elegir otros blog (al menos 5) y avisarles.

2- Poner un enlace en nuestro blog a quien nos concedió el premio.

MIS BLOGS ELEGIDOS SON:

1.- http://davidgl.wordpress.com/

2.- http://www.poetaenparo.blogspot.com/

3.- http://jordiny.blogspot.com/

4.- http://elnaufragodigital.wordpress.com/

5.- http://rosarioalonso.blogspot.com/

21 GRAMOS

Soy un espíritu compungido que se empeña en subsistir
hurgando cada día en la basura del vertiginoso porvenir.
Soy un guerrero que combate a los mesías del caos,
a los profetas de la derrota y la desolación.
Soy sueños vedados, manzanas de Tántalo.
Manzanas de Tántalo me son tus ojos,
me suponen la vida, pero los aparta el viento.
Soy canciones de amor y poemas crudos,
versos sin ortodoxia, a quemarropa.
Y todo lo que soy son 21 gramos.
Los pongo en todo lo que hago.
21 gramos. Nada más.
21 gramos que abandonarán mi cuerpo
y quedarán en el aire, en las colinas,
en los versos, en las lágrimas evaporadas al alba,
en las huellas en el barro.
21 gramos que serán eternidad
mientras tú los quieras recordar.

NEVABAN SUEÑOS

Nevaban sueños, nevaban deseos,
nevaban luces que habían sido lágrimas.
Nevaba en verano y valía la pena.
Era mentira y nevaban verdades.
¿Quién lo iba a decir?
Nevaban palabras que eran copos audaces,
nevaban huellas de pasos a venir.
Era verano y lo sabíamos.
Si podemos soñar esto,
¿de qué no somos capaces?