CANTAR

Vuelven a cantar los pájaros
tanto tiempo callados, asustados,
retirados a lo más profundo de mi pecho,
ese bosque helado.
Y es por tus manos.

Vuelven a cantar los manantiales
que secó el fracaso
rindiendo pura vida,
refrescando cauces baldíos,
agrietados, piel cuarteada.
Y es por tus ojos.

Vuelven a cantar la olas
que daban vida a mi playa,
olas que retrocedieron
y se negaron a volver a mi arena ácida.
Y es por tu reír.

Vuelven a cantar mi risa, mis ojos,
mi alma y mis pasos.
Hasta el alba me es música.
Y es por tu despertar.

ABRAZAR LAS OLAS

El corazón es una playa
a la que las olas no acuden,
hay que salir a buscarlas,
adentrarse en su océano,
a veces, sin hacer pie.

Esto me lo enseñaron los despistes,
las dudas
y los trenes que pasaron de largo en mi estación.
Si no abrazas las olas te pasan de largo,
te traspasan,
y no es seguro que retornen.

Sentarse en la arena a esperar
es dormirse en la estación.

EXISTO

No existo por mi mismo,
no soy carne.
Existo si piensas en mi.
Soy mis argumentos,
mis carencias,
mis búsquedas,
mis compromisos,
mi hogar.

Soy un muñeco,
un tren guiado
por los raíles de mi soñar
que no me dejan parar,
detenerme, rendirme,
conformarme con cualquier estación.
Estoy obligado.

Sueño y no me puedo rendir.
Soñar es ser y razón para seguir.
Existo por el impulso que me das,
el que sueño cada noche
cuando me inventas,
porque cuando me pides
me inventas,
cuando me inventas soy,
existo.

EL AMOR

El amor es desear volver a casa,
además de oír, escuchar,
además de ver, mirar.

El amor es bastar un abrazo,
comprar flores un lunes cualquiera,
recordar sin calendario,
agenda ni horario,
adoptar otros sueños
y beber de otras fuentes.

No dar por supuesto que amas, decirlo.
No tener adjetivos ni adverbios para explicar
lo que tan adentro arde.
Sentir eternas las horas de ausencia
y como relámpagos las de presencia.

¿Por qué, a veces, las cosas más sencillas son tan complicadas?
EL amor es, sencillamente, desear volver a casa.

EL DESAMOR

El desamor es un recuerdo que no perece.
Permanece, rastro imborrable,
pasos que dejamos por doquier.
Las butacas del cine,
cada verso que compartimos
y cada mapa que trazamos,
los ángeles que nos guiaron
y los demonios que nos vencieron,
gigantes y molinos.
Aquellos portales y aquellos lunes
tras domingos de promesas e ilusiones.

Hablan los bancos del parque
y recuerdan lo que nos dijimos
con tantos silencios.
Todo está en el aire y en las postales
y escrito en los corazones que son papel.

En el olvido testarudo que no se resigna y siempre regresa
como un ave que cumple su ritual, su destino,
su instintiva esclavitud, su cíclico insistir.
Y vuelve, imborrable, maldito.
Es una campana de repicar tirano,
un rastreador implacable imposible de despistar.

Sólo hay una posibilidad:
Abel responde a Caín,
el amor mata al desamor.

SU MELODÍA (SARA II PARTE)

La banda sonora de su caminar era la melodía de su melancolía. Siempre a la sombra de su propia nube a la que confundía con protección. Nada a la improvisación. No quería comprender que es mejor soñar que mal enmendar frustraciones obstinadas para ir penando por el calendario sin altibajos, sin nubes ni soles, sin alma, pues la vio rendirse y no la socorrió. Le prohibió a su espejo devolverle sonrisas y decidió que cada año a venir serían 52 semanas de pasión y corona de espinas, escapando de cada ola que la luna le enviase. Prediqué en el desierto que es su corazón y me fajé en una batalla que estaba perdida. No crecen flores en el glaciar como no corre la brisa en el laberinto. Llegué pidiéndole que me susurrase algo más que la melodía de su melancolía y me fui diciéndole que se quedase con lo que nos negó, que yo ya gané al aprender lo que necesito.

Y allí volvió. A su bosque inanimado de árboles quemados, a su álbum de fotos que son crisantemos, a su cielo de nubes amoricidas, a su sótano de latidos cautivos, a su palpitar de campanario en funeral.

A la nada. A su melodía.

DÉJAME PREGUNTARTE

Déjame preguntarte cómo haremos conjugar
tu roto mirar y mi perenne llorar
superando nuestro pasado,
camposanto de fracasos,
y acertamos a inventar un bosque
con tus cenizas y mis añicos.
Navegando sin timón, a la deriva,
que es como mejor se sueña,
sin que nos den consejos,
que no puedo con eso,
para cuando encalle en el coral de tu colchón
y hagas el aliño con tu veneno
y mis sueños de niño.

Déjame preguntarte cómo vas a romper
mis escudos de hormigón armado
con mis penas y los palos que me han dado
y ese miedo que llevo dentro,
que hasta corroe los huesos,
sin bailarle el agua a este pobre corazón
enterrado bajo paladas de desamor,
doctorado en soledades
y en prospectar cada nube
que surca el techo de mi habitación.

Déjame preguntarte cómo vas a callar
a mis cicatrices que son memoria,
a ventilar este corazón desordenado y enmohecido,
a jugar mi partida,
pues se me acabaron las fichas
y los dados inciertos
cuando acabé achicando lágrimas
para que no se hunda la barca.

Déjame decirte que si tanto escollo
no desanima tu corazón,
puedes conseguir que el mío
llegue a quererte, si es preciso,
hasta morir exprimiendo tus labios
bajo la diaria lluvia de balas.

CERCA DEL SUELO

No soy un héroe,
búscame más cerca del suelo,
entre el acierto y el error,
entre la virtud y el pecado,
lo dulce y lo salado,
el desear y el temer.


No soy un héroe, no soy azul,
un hombre cualquiera,
solamente soy yo.

Soy todo lo que me ha pasado
y lo que quiero hacer por ti.
Virutas de sueños en las uñas,
jirones de besos en los labios,
la piel de mis pies en el camino,
de correr descalzo
-tantas ganas de partir que me olvidé los zapatos-

Intentando no hacer ruido,
silencioso como la nieve sobre el agua.
¿Has visto cómo caen los copos en el agua?
Envidiable fusión, metáfora del amor.

Mirando bajo las alfombras,
por si tengo algún sentir olvidado
de alguna noche acabada por el sol
que ciega los ojos fatigados
y dudando del portal.
¿Dónde están esos amores?

Ahora recuerdo que aquellos se los llevó
el agua de la ducha,
no pasaron de la piel, no eran del corazón.
Soy como una postal,
no oculto el mensaje ni el remite
pero me falta dirección.
Me queda una línea por escribir.

UN FINAL

Este carrusel infame
en que hemos convertido el mundo
acumula millones de almas
en las riberas del Aqueronte
esperando un tránsito que se les niega
por su condición de insepultos de la derrota.

Maldito balsero imperturbable,
¿a qué esperas?
Un ramalazo de piedad,
un destino, el que sea.
Pero un final.

¿CÓMO CREER?

¿Cómo creer tantas promesas si no hay dedos para tantas llagas?
¿Cómo perseguir tantos señuelos si no hay perros para tantos rastros?
¿Cómo denunciar tanta injusticia si no hay versos para tanto llanto?
¿Cómo empezar de nuevo si no hay piel para más huellas?
¿Cómo añorar el alba si sólo trae crisantemos?
¿Cómo encontrar un sentido a tanta sinrazón?

Y aún así,
¿cómo creer en cadenas si mi alma escapa en cada verso?