Me traen antiguos versos recuerdos de la felicidad que me hizo crecer, de las emociones que me hicieron llorar hasta sentirme ahíto de vida, de cada gota de lluvia en la cara. Y entre tanta fortuna necesito la referencia de los malos momentos para apreciar lo feliz que he sido, no renegar de los fracasos y errores.
Y mientras pienso que las olas que la vida nos trae siempre dejan charcos en su retirada, muchos en la piel, concluyo que valió la pena cada dolor, cada llanto, cada caída, cada traición. Porque cada uno de ellos me trajeron también hasta aquí, como balizas en el oleaje. Porque cada uno de ellos me forjaron en lo que soy, un iluso soñador que aún cree que hay senderos alternativos en la disidencia del corral, del hormiguero. Que quedan islas a las que arribar, refugios entre tanta uniformidad fatua, banal, aséptica, mansa, exenta de la necesidad de pensar, del criterio propio, de la personalidad. Que clasifica y margina a quien no venera al gurú adoctrinador, a quien viola el orden del hormiguero, a quien no acude al son de la campana. Inadaptado lo llaman.
¿Quién ha dicho que todo lo que hagamos deba ser comprensible? A ver si ser incomprendido va a ser signo de tener criterio y personalidad, esperanza. Empeño, por otra parte, incomprensible para el rebaño que se deja llevar, que busca el abrigo de la masa, integración identitaria, ser comprendido, aceptado en la corte de la abeja reina y el becerro de oro.
He violado mil veces el orden del hormiguero. He sido por ello ¿castigado?
Nada comparable a poder repasar esos antiguos versos.
Puedo hacerlo.
PD: hoy es mi cumpleaños. Necesitaba reivindicarme, ¡qué cojones!
sábado, 28 de marzo de 2009
martes, 17 de marzo de 2009
LOS ROSALES
Los rosales en invierno sólo laceran
pues sus espinas son perennes, infatigables.
Tan solo periódicamente nos regalan sus rosas y perfumes.
Como la vida y la felicidad.
Como tus ausencias y tus besos.
pues sus espinas son perennes, infatigables.
Tan solo periódicamente nos regalan sus rosas y perfumes.
Como la vida y la felicidad.
Como tus ausencias y tus besos.
martes, 10 de marzo de 2009
POLIZÓN
Quiero embarcar en tu velero sin saber a dónde vamos
dejando atrás calles rotas con luces que son llagas.
Déjame colarme de polizón en tu viajar,
al sur de tus planes, al reojo de tu rumbo,
en los márgenes de tu diario,
en los arrabales de tu hogar.
Y cada vez que me mires regálame un luego, dame un después,
puntos suspensivos que me bastan para vivir.
dejando atrás calles rotas con luces que son llagas.
Déjame colarme de polizón en tu viajar,
al sur de tus planes, al reojo de tu rumbo,
en los márgenes de tu diario,
en los arrabales de tu hogar.
Y cada vez que me mires regálame un luego, dame un después,
puntos suspensivos que me bastan para vivir.
jueves, 5 de marzo de 2009
ESTELAS
Las huellas de unos besos,
tanto tiempo ha pasado
que dudo entre sueño y realidad.
El escalofrío de un tacto,
tanto lo echo de menos
que dudo entre recuerdo y frustración.
La vida en una mirada,
tanto en algo tan fugaz
que dudo entre cordura o delirio.
Estelas de estrellas fugaces
que se hundieron en el océano del tiempo.
A veces estelas que ciegan la vista del mañana,
siempre estelas que guían la esperanza,
balizas que marcan la ruta, el viaje, el regreso.
Estelas que son sueños, recuerdos…
Vida, ¿por qué no?
tanto tiempo ha pasado
que dudo entre sueño y realidad.
El escalofrío de un tacto,
tanto lo echo de menos
que dudo entre recuerdo y frustración.
La vida en una mirada,
tanto en algo tan fugaz
que dudo entre cordura o delirio.
Estelas de estrellas fugaces
que se hundieron en el océano del tiempo.
A veces estelas que ciegan la vista del mañana,
siempre estelas que guían la esperanza,
balizas que marcan la ruta, el viaje, el regreso.
Estelas que son sueños, recuerdos…
Vida, ¿por qué no?
miércoles, 25 de febrero de 2009
ME PREGUNTO
Me pregunto si sumar y seguir,
si vender cara la piel o plantarme,
hasta aquí he llegado,
una pica en Flandes.
Me pregunto si los murmullos del agua
se renuevan o viajan con ella,
si necesito maletas repletas
de lo que no me hará feliz.
De ser así, no buscaría.
Me pregunto si el calendario
lleva a alguna parte,
me motiva más el impulso,
libre e impredecible,
el vértigo de la emoción,
de lo inesperado.
Me pregunto si todo lo que necesito
no es una piel a la que llamar Ítaca.
si vender cara la piel o plantarme,
hasta aquí he llegado,
una pica en Flandes.
Me pregunto si los murmullos del agua
se renuevan o viajan con ella,
si necesito maletas repletas
de lo que no me hará feliz.
De ser así, no buscaría.
Me pregunto si el calendario
lleva a alguna parte,
me motiva más el impulso,
libre e impredecible,
el vértigo de la emoción,
de lo inesperado.
Me pregunto si todo lo que necesito
no es una piel a la que llamar Ítaca.
miércoles, 18 de febrero de 2009
LA POESÍA
La poesía nos acude en la tristeza,
de nosotros depende sugerirle la alegría,
que nos resucite,
que nos rescate del pozo
en el que periódicamente coincidimos.
La poesía no nos trae la tristeza,
la encontramos en ella.
La poesía no es tristeza,
es recurso.
La poesía no es llanto,
es brisa.
La poesía no es llaga,
es seda.
La poesía no es pesadilla,
es sueño.
La poesía no es síntoma,
es terapia.
La poesía no es dolor,
es abrazo.
La poesía no es espina,
es clavo ardiendo.
Y siempre nos acude al llorar.
Es auxilio, una mano en la oscuridad.
de nosotros depende sugerirle la alegría,
que nos resucite,
que nos rescate del pozo
en el que periódicamente coincidimos.
La poesía no nos trae la tristeza,
la encontramos en ella.
La poesía no es tristeza,
es recurso.
La poesía no es llanto,
es brisa.
La poesía no es llaga,
es seda.
La poesía no es pesadilla,
es sueño.
La poesía no es síntoma,
es terapia.
La poesía no es dolor,
es abrazo.
La poesía no es espina,
es clavo ardiendo.
Y siempre nos acude al llorar.
Es auxilio, una mano en la oscuridad.
miércoles, 11 de febrero de 2009
BUSCAR
Vengo de un lugar que es el olvido,
me encuentro en un presente que quiero abandonar.
No quiero planear un futuro, lo quiero encontrar.
¿Acaso vivir no es buscar?
me encuentro en un presente que quiero abandonar.
No quiero planear un futuro, lo quiero encontrar.
¿Acaso vivir no es buscar?
miércoles, 4 de febrero de 2009
AUNQUE LOS PECES SE BURLEN DE MI
Quiero atrapar la calma en la que me envuelve tu mirada,
como la del viaje de hojas en aguas tranquilas,
como la del éxodo de las dunas en los desiertos,
como la del deslizar de las gotas en los cristales,
como la de la caída de los copos de nieve en ausencia de viento.
Quiero irme a vivir a una hoja flotando en el agua de un estanque.
Nada puede parecerse más al mundo que creas cuando me miras.
Aunque los peces se burlen de mí.
como la del viaje de hojas en aguas tranquilas,
como la del éxodo de las dunas en los desiertos,
como la del deslizar de las gotas en los cristales,
como la de la caída de los copos de nieve en ausencia de viento.
Quiero irme a vivir a una hoja flotando en el agua de un estanque.
Nada puede parecerse más al mundo que creas cuando me miras.
Aunque los peces se burlen de mí.
lunes, 26 de enero de 2009
NO SE LO DIGAS A NADIE
No se lo digas a nadie.
No me creo todo lo que escribo.
Me miento muchas veces para ir tirando
y me invento muchas cosas para irme animando.
Escribir es supervivencia,
hacerse sugerencias,
encenderse una hoguera.
No se lo digas a nadie.
Digo lo que me gustaría poder hacer
y lo que anhelo poder tener.
¿Será una trampa absurda?
Intento sobrevivir,
no se lo digas a nadie.
Dice David que poesía es la vida.
A veces es la mentira que mantiene la vida.
Mensajes en botella,
palomas mensajeras inmunes al halcón de la rendición,
globos de colores al viento en busca de esperanza.
Escribo mi calle, mi cielo, mis pasos de baile.
Escribo tus ojos, tu tacto, tu sonrisa,
tus silencios que son mi religión.
Escribir es supervivencia.
No se lo digas a nadie.
No me creo todo lo que escribo.
Me miento muchas veces para ir tirando
y me invento muchas cosas para irme animando.
Escribir es supervivencia,
hacerse sugerencias,
encenderse una hoguera.
No se lo digas a nadie.
Digo lo que me gustaría poder hacer
y lo que anhelo poder tener.
¿Será una trampa absurda?
Intento sobrevivir,
no se lo digas a nadie.
Dice David que poesía es la vida.
A veces es la mentira que mantiene la vida.
Mensajes en botella,
palomas mensajeras inmunes al halcón de la rendición,
globos de colores al viento en busca de esperanza.
Escribo mi calle, mi cielo, mis pasos de baile.
Escribo tus ojos, tu tacto, tu sonrisa,
tus silencios que son mi religión.
Escribir es supervivencia.
No se lo digas a nadie.
martes, 20 de enero de 2009
PREMIO DARDO
Le han concedido a este blog el Premio Dardo. Este galardón premia los valores que cada blogger muestra en su empeño por transmitir valores culturales, éticos, literarios, personales, sociales, etc.
El galardón ha venido de la mano del blog "POETA EN PARO" de Milagros Morales.
Normas del premio bloguero Dardo:
Esta cadena debe continuar con dos requerimientos básicos:
1- Elegir otros blog (al menos 5) y avisarles.
2- Poner un enlace en nuestro blog a quien nos concedió el premio.
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