No se lo digas a nadie.
No me creo todo lo que escribo.
Me miento muchas veces para ir tirando
y me invento muchas cosas para irme animando.
Escribir es supervivencia,
hacerse sugerencias,
encenderse una hoguera.
No se lo digas a nadie.
Digo lo que me gustaría poder hacer
y lo que anhelo poder tener.
¿Será una trampa absurda?
Intento sobrevivir,
no se lo digas a nadie.
Dice David que poesía es la vida.
A veces es la mentira que mantiene la vida.
Mensajes en botella,
palomas mensajeras inmunes al halcón de la rendición,
globos de colores al viento en busca de esperanza.
Escribo mi calle, mi cielo, mis pasos de baile.
Escribo tus ojos, tu tacto, tu sonrisa,
tus silencios que son mi religión.
Escribir es supervivencia.
No se lo digas a nadie.
lunes, 26 de enero de 2009
martes, 20 de enero de 2009
PREMIO DARDO
Le han concedido a este blog el Premio Dardo. Este galardón premia los valores que cada blogger muestra en su empeño por transmitir valores culturales, éticos, literarios, personales, sociales, etc.
El galardón ha venido de la mano del blog "POETA EN PARO" de Milagros Morales.
Normas del premio bloguero Dardo:
Esta cadena debe continuar con dos requerimientos básicos:
1- Elegir otros blog (al menos 5) y avisarles.
2- Poner un enlace en nuestro blog a quien nos concedió el premio.
MIS BLOGS ELEGIDOS SON:
martes, 13 de enero de 2009
21 GRAMOS
Soy un espíritu compungido que se empeña en subsistir
hurgando cada día en la basura del vertiginoso porvenir.
Soy un guerrero que combate a los mesías del caos,
a los profetas de la derrota y la desolación.
Soy sueños vedados, manzanas de Tántalo.
Manzanas de Tántalo me son tus ojos,
me suponen la vida, pero los aparta el viento.
Soy canciones de amor y poemas crudos,
versos sin ortodoxia, a quemarropa.
Y todo lo que soy son 21 gramos.
Los pongo en todo lo que hago.
21 gramos. Nada más.
21 gramos que abandonarán mi cuerpo
y quedarán en el aire, en las colinas,
en los versos, en las lágrimas evaporadas al alba,
en las huellas en el barro.
21 gramos que serán eternidad
mientras tú los quieras recordar.
hurgando cada día en la basura del vertiginoso porvenir.
Soy un guerrero que combate a los mesías del caos,
a los profetas de la derrota y la desolación.
Soy sueños vedados, manzanas de Tántalo.
Manzanas de Tántalo me son tus ojos,
me suponen la vida, pero los aparta el viento.
Soy canciones de amor y poemas crudos,
versos sin ortodoxia, a quemarropa.
Y todo lo que soy son 21 gramos.
Los pongo en todo lo que hago.
21 gramos. Nada más.
21 gramos que abandonarán mi cuerpo
y quedarán en el aire, en las colinas,
en los versos, en las lágrimas evaporadas al alba,
en las huellas en el barro.
21 gramos que serán eternidad
mientras tú los quieras recordar.
miércoles, 7 de enero de 2009
NEVABAN SUEÑOS
Nevaban sueños, nevaban deseos,
nevaban luces que habían sido lágrimas.
Nevaba en verano y valía la pena.
Era mentira y nevaban verdades.
¿Quién lo iba a decir?
Nevaban palabras que eran copos audaces,
nevaban huellas de pasos a venir.
Era verano y lo sabíamos.
Si podemos soñar esto,
¿de qué no somos capaces?
nevaban luces que habían sido lágrimas.
Nevaba en verano y valía la pena.
Era mentira y nevaban verdades.
¿Quién lo iba a decir?
Nevaban palabras que eran copos audaces,
nevaban huellas de pasos a venir.
Era verano y lo sabíamos.
Si podemos soñar esto,
¿de qué no somos capaces?
martes, 30 de diciembre de 2008
ESPERANDO NADA
Ahora que todo nos sobra porque nada nos basta,
tumbémonos sobre la arena a esperar nada,
a cerrar los ojos y sentir las olas,
la respiración, lo que la piel esconde,
los besos lentos del viento,
los guiños de las nubes que nos traen versos,
los silencios que nos damos piel con piel.
Esperando nada.
Con las prisas y la ansiedad del camaleón,
sólo sentir, respirar, sobre la arena,
echando raíces en nuestras pupilas silentes
con la revancha de la calma, piel con piel.
Esperando nada.
Dando la espalda a los mares de dudas,
con el desprecio de no hacer aprecio a los rescoldos del miedo.
Ahora que todo nos sobra porque nada nos basta,
sólo sentir, respirar.
Esperando nada.
tumbémonos sobre la arena a esperar nada,
a cerrar los ojos y sentir las olas,
la respiración, lo que la piel esconde,
los besos lentos del viento,
los guiños de las nubes que nos traen versos,
los silencios que nos damos piel con piel.
Esperando nada.
Con las prisas y la ansiedad del camaleón,
sólo sentir, respirar, sobre la arena,
echando raíces en nuestras pupilas silentes
con la revancha de la calma, piel con piel.
Esperando nada.
Dando la espalda a los mares de dudas,
con el desprecio de no hacer aprecio a los rescoldos del miedo.
Ahora que todo nos sobra porque nada nos basta,
sólo sentir, respirar.
Esperando nada.
martes, 23 de diciembre de 2008
DEMANDAS
Soy una muralla erguida ante el caballo de Troya de la hipocresía.
Soy un francotirador apostado en mi calle,
esperando el ataque de los clavos del destino.
Soy un trampero en la jungla de la rutina en busca de mi presa,
un verso que me de aire.
Un verso que me de aire,
una mirada que me luz,
una caricia que me de quietud,
una mano que me rescate.
Cada carencia es un verso,
cada verso una demanda desesperada.
Soy un francotirador apostado en mi calle,
esperando el ataque de los clavos del destino.
Soy un trampero en la jungla de la rutina en busca de mi presa,
un verso que me de aire.
Un verso que me de aire,
una mirada que me luz,
una caricia que me de quietud,
una mano que me rescate.
Cada carencia es un verso,
cada verso una demanda desesperada.
martes, 16 de diciembre de 2008
FUERA DE SITIO (2ª parte)
Soy de los advenedizos que surgen
tras la patada a la piedra
despreciado por los poetas
que se recrean en la formalidad
sin sudar un puto sentimiento,
sin purgar un maldito error.
¿Quién os ha pedido posada?
Soy Ícaro y lo se,
se pueden quemar mis alas y lo se.
Prefiero volar un solo segundo
a levitar en la engreída estupidez
de vuestra casta arrogante
infectada de autocomplacencia.
Un paria, desde la piedra.
tras la patada a la piedra
despreciado por los poetas
que se recrean en la formalidad
sin sudar un puto sentimiento,
sin purgar un maldito error.
¿Quién os ha pedido posada?
Soy Ícaro y lo se,
se pueden quemar mis alas y lo se.
Prefiero volar un solo segundo
a levitar en la engreída estupidez
de vuestra casta arrogante
infectada de autocomplacencia.
Un paria, desde la piedra.
miércoles, 10 de diciembre de 2008
TUS SILENCIOS
Reposan a los pies de mi cama millones de cristales rotos,
sueños que no llegaron a nacer.
Sólo hay charcos en las aceras de mi calle,
océanos en los que no hago pie.
Bajo mi cama hay una maraña derrotada,
son los hilos que corté al rebelarme en mi papel de marioneta.
Mi piel está llena de cicatrices
que sólo la miel de unos ojos pudieron sanar.
Un ruido de fondo…
Es la metralla de cada poema que martillea mi cabeza sin parar.
Un ruido de fondo que me ayuda a dormir
como la nana del ladrar de los perros
que me aferra al lecho que elegí.
Y duermo para soñar con tus silencios de campo en enero
que tanto me dicen.
sueños que no llegaron a nacer.
Sólo hay charcos en las aceras de mi calle,
océanos en los que no hago pie.
Bajo mi cama hay una maraña derrotada,
son los hilos que corté al rebelarme en mi papel de marioneta.
Mi piel está llena de cicatrices
que sólo la miel de unos ojos pudieron sanar.
Un ruido de fondo…
Es la metralla de cada poema que martillea mi cabeza sin parar.
Un ruido de fondo que me ayuda a dormir
como la nana del ladrar de los perros
que me aferra al lecho que elegí.
Y duermo para soñar con tus silencios de campo en enero
que tanto me dicen.
miércoles, 3 de diciembre de 2008
LA MEMORIA
La memoria no se decide.
Los recuerdos son huellas que se imprimen
en nuestro lecho más delicado.
Ecos que vuelven,
soldados caídos en el campo de batalla
que regresan del más allá inesperadamente,
satélites que orbitan infatigables,
peregrinos dejados atrás, en el camino.
Nos alcanzan.
Forman parte de nosotros. Somos por ellos.
Como las nubes por el agua.
Y a veces duelen y a veces ríen.
A veces empujan y a veces lastran.
Regresan como el agua a las nubes.
Los recuerdos son huellas que se imprimen
en nuestro lecho más delicado.
Ecos que vuelven,
soldados caídos en el campo de batalla
que regresan del más allá inesperadamente,
satélites que orbitan infatigables,
peregrinos dejados atrás, en el camino.
Nos alcanzan.
Forman parte de nosotros. Somos por ellos.
Como las nubes por el agua.
Y a veces duelen y a veces ríen.
A veces empujan y a veces lastran.
Regresan como el agua a las nubes.
domingo, 30 de noviembre de 2008
FRÁGIL
Cada vez soy más pequeño,
sentado en la estación los pies no me llegan al suelo.
Cada vez soy más ciego,
la maleza cubre mis ventanas
y más pobre pues necesito más cosas.
Cada vez soy más triste, tengo más carencias
y más miedoso, demasiadas noches sin luna.
Cada vez estoy más parado, demasiada niebla
y soy más lento, se me hace más pesado el camino.
Cada vez estoy más solo, fatigado de oír mi propia voz
y tengo más sed de tanto sol en este contumaz estiaje.
Cada vez soy menos, más pequeño.
Y cada mañana que despierto tras este sueño,
me aferro a la poesía,
a versos verdad, a versos mentira,
a versos soñar y a versos rabia,
a versos lucidez y a versos acidez.
Y me pregunto si necesitar la poesía es fragilidad.
sentado en la estación los pies no me llegan al suelo.
Cada vez soy más ciego,
la maleza cubre mis ventanas
y más pobre pues necesito más cosas.
Cada vez soy más triste, tengo más carencias
y más miedoso, demasiadas noches sin luna.
Cada vez estoy más parado, demasiada niebla
y soy más lento, se me hace más pesado el camino.
Cada vez estoy más solo, fatigado de oír mi propia voz
y tengo más sed de tanto sol en este contumaz estiaje.
Cada vez soy menos, más pequeño.
Y cada mañana que despierto tras este sueño,
me aferro a la poesía,
a versos verdad, a versos mentira,
a versos soñar y a versos rabia,
a versos lucidez y a versos acidez.
Y me pregunto si necesitar la poesía es fragilidad.
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